были щенки, девять штук. Но с учетом аварии, да и вообще… Так будет лучше! – голос звонившей сорвался.
– Так я думал, у нее там гангрена. Там же на пузе ком был.
– Ну, когда ей брили животик, там был комок спутавшейся шерсти с корочкой из запекшейся крови. Она у вас порезалась? Ну, в любом случае, это было не опасно. Опаснее сотрясение мозга, а еще у нее перелом лапы, я волновалась из-за наркоза, но… Вы её заберете? Как её зовут?
– Рулька… – только и смог выдохнуть Палыч. Бросил трубку, наспех завязал ботинки, схватил куртку и побежал в ветклинику.
Там сидела молодая темноволосая женщина в пальто и… как ему показалось сначала, домашних тапочках. Он сразу понял, что это она звонила, подошел и спросил невежливо: «Где Рулька?» Женщина подняла голову, потом улыбнулась и только сказала: «Как хорошо, что вы пришли!» Из смежного помещения вышел «собачий доктор», как окрестил его про себя Палыч, в белом халате и таких же фирменных тапочках. Врач почему-то сразу понял, что это хозяин сбитой собаки. Провел его в маленький кабинетик, где в клетке на пеленке спала его Рулька. Она была в кофточке в горошек, из бритой и зашитой лапки торчала конструкция из спиц. «Перелом был сложный, оскольчатый, но мы собрали заново лапу вашей собаке». «Сколько я буду за нее должен?» – спросил Палыч и сразу устыдился неуместности вопроса. «Нисколько, Тамара Алексеевна сама оплатила расходники».
Он вышел в приемную, чтобы узнать, что, когда Рульку сбила машина, под колеса чуть было не попала главный ветеринарный врач этой клиники. Она решила, что собачонка спасла ей жизнь, и даже думала забрать ее себе, если окажется ничейной. Но, раз объявился хозяин, то… Геннадий Павлович зачем-то смущенно предложил женщине иногда навещать пациентку или, если это неудобно, то совершать вечерний моцион вместе. И эта, другая Тамара, вдруг рассмеялась, как его покойная супруга…
Наталья Литвякова. «И ты, Брут!»
Я стоял на сцене. Ноги подкашивались. Руки дрожали. Глаза ослепли. Гул многолюдный в зале вдруг затих, и я почувствовал себя жертвой, пойманной в прицел винтовки. Эта сотня людей превратились в одного человека – в снайпера, что вот-вот спустит курок. Я глотнул – ком, словно наждачка по сухому дереву. Сердце – где-то в горле.
Брейч, агент, сказал – это просто. Пару слов. Благодарность тому, сему. Бла, бла, бла. Одна шутка. Поклон. Главное, в глаза им не смотри. Вспомни, как всё началось, и кому ты действительно хочешь сказать спасибо. Пойдёт как по маслу, эта чёртова речь.
Я всё-таки взглянул в зал: да, действительно, а кому? Уж не тем ли, кто никогда не верил? То есть верил, а потом смеялся и крутил пальцем у виска. Или, может быть той, что ушла со словами «ты уже не тот, кого я полюбила». Вон они, сидят, восторженно хлопают.
На секунду я прикрыл веки. Откашлялся. И…
– Хочу поблагодарить единственного моего друга, моего вдохновителя, – просипел я в микрофон, – вот он. Сидит в первом ряду. Это он, виновник торжества, –
