такой способностью. Способностью, которая дала бы толчок к изменениям.
БЛИН! Мы, что, не догоняем, что загнали себя в такие крепкие орехи, что не расколоть.
Бог дал нам столько возможностей, но мы заковали себя. И говорим о какой-то свободе.
Что делать-то?…
***
(Запахи сводят меня с ума. Настолько насколько вообще можно стащить прохудившуюся крышу с моей головы)
Сижу на окне. Ноги свесила в темноту. Нюхаю весну… Грустно пахнет. Тоской по тем временам, когда лето не предвещало страшной неизвестности. Когда знал, что будет дальше. И будет без всяких препятствий.
Ностальгией пахнет. Очень сильно. Особенно по прошлому лету, где мы были отделены от мира болезнями. Где я знала о будущем! О школе, которая никуда не денется. О людях, ставших моими одноклассниками.
Пахнет холодом. Но я не боюсь простудиться, я уже болею. Кости ломит как у трухлявой старухи. Не завидую взрослым. Сложные они. До невозможности.
Хочу забыть о всех этих дурацких проблемах, затянувших тучей всё, что у меня было и есть.
Вон. Машина под окном стоит.
Запах путешествий, которых не вернёшь, а так бы хотелось. Хотелось сесть и уехать. На какую-нибудь гору. Жарить папино сало и давиться от "русского аромата". Спасаться от комаров. Кидать гальки в реку. А потом резко оказаться дома, чтобы поливать грядки только ради загара. А ну да… Чтобы мама ещё на напорола. Резко позвать гостей. Потом же. Или гулять с ними допоздна, укладываться в кровати с диким шумом. Или слушать весь этот гам и грустить.
Хочется боли. Только не моральной. Укусов комаров. Асфальтной болезни. Порезов от велика. Главное, сбежать от давления приближающейся взрослой жизни!
… Всё ещё сижу, свесив ноги. Может спрыгнуть со второго этажа и пробежаться в тапках по острому гравию этого вечернего влажного воздуха?
Всё равно уже ничего не спасет от надвигающегося утра тяжелейшего дня этой прокуренный жизни..
Задыхаюсь я, нос не дышит.
Задыхаюсь я этим воздухом смачным
Воздух этот весь чердачный
Ты же знаешь, на чердаке хочется подняться чердака выше.
Хуже этих повторяющихся отдышек
Только твой вид. Приторный, но невзрачный.
Хуже этих хотений чердака выше
Только твоя оловянная горячность.
Давай от боли вместе спрячемся, в такт этих неуклюжих четверостиший.
Ты такой простой, до боли однозначный
Я устала задыхаться, но ты такой «необходимотабачный»
Прекрати быть прозрачным, я уже над чердаком вышусь.
Ни о чём
Мне нравится писать весной. Весной можно писать о чём угодно. О дурацких мелочах и о глобальных проблемах. И самое приятное, что никто тебя не осудит, если твой рассказ окажется повествованием о «том столбе на углу моего дома» или описанием «того самого запаха, от которого хочется таакого, о чём лучше
