ки в стихах…
Я не поэт
(вместо предисловия)
Нет! Знайте, ведь я не поэт…
К сожалению я и не вестник эпохи.
Но каждый мой стих – для мозгов пируэт.
Те мысли, что думаю на каждом вздохе.
Пишу о себе, о других, о судьбе…
О том, как бывало и как может быть.
О том, что не надо быть тенью в толпе,
И как к этой жизни своей не остыть.
Всё старо в стихах и обыденно, да?
Похожи мы, в общем, да и в мелочах.
Похожа у многих у нас и судьба.
И груз персональный у всех на плечах.
Мы счастливы, да и несчастны порой.
Проблемы, эмоции, горесть и грусть…
Но «для темноты душу быстро закрой»,
Запомнил ту фразу я сам наизусть.
Стараться быть лучше и чище нам стоит,
Но не забывать о делах в беготне.
Ведь единорог до добра не доводит.
И коль нужен мир, то готовься к войне.
Не стоит быть розовым, добрым, слащавым,
Достаточно просто животным не быть.
Ведь знай – не получится вечно быть правым.
Порядочным лучше попробуй ты быть…
Эгоизм
Скажи, ты знаешь, что такое эгоизм?
Спроси об этом сам себя с утра…
И что любовь уже лишь просто архаизм.
Зато запросов от других огромная гора.
Жить для других, так лучше, да?
А может просто брать от жизни всё,
Ну и почём, чтоб взять в аренду, мзда?
Чтоб взять тебя под крылышко своё.
«Моё и мне» – вот ваши главные слова.
Нет ценностей людских, всё лишь игра.
Ох как же отучить людей от баловства?
И отучить от жажды золота и серебра…
Лишь алчность, эгоизм и больше ничего
Таков великий план на этот век?
А мне, в отличие от вас, подайте одного —
Чтоб рядом был любимый человек…
Сказки
Снова шаг вперёд
И резко два назад.
Чей теперь черёд
Тянуть к себе канат?
Сказки из уст
Вылетают как стрелы.
Смысл их пуст,
И мы под обстрелом.
Верить? Не верить?
Пора выбирать.
Враньё б поумерить,
Идти, не стоять.
Закрытые двери,
На лицах лишь маски.
В привычной манере
Мы слушаем сказки.
Чувства без толку
Нам все говорят, что полюбят любого.
Хромого, кривого, и даже без денег.
Мол, нет здесь совсем ничего уж такого
А после стараются спрятать в застенок.
Со временем в корне хотят поменять.
И если бы просто хотели улучшить…
Нет, просто стараются нас поломать,
Удобнее чтоб под себя подогнать.
Сломали, сменили… Довольны? Ан нет!
«Что-то не тот человек, что вначале».
И вот уж вручают обратный билет,
Чтоб больше на век им вы не докучали.
Идёшь по вокзалу, сжимая билет…
Сломался, в душе лишь осколки.
Надел ты на сердце свой бронежилет,
Теперь тебе чувства без толку…
Когда чего-то не хватает
Давненько не писал стихами я ни строчки,
Нет вдохновения и рифмы тоже нет…
Мешают творчеству людские заморочки,
И мыслей множество, похожих так на бред…
И кажется, что вроде всё не плохо.
Работы много, и без дела не сидишь.
И в кои веки уж без поиска подвоха,
И лёгкость вроде бы вот-вот ты ощутишь…
Но только кажется чего-то не хватает…
Чего-то важного, простого… Но чего?
Ведь сердце уж давно не замирает.
И если честно, то ему не комильфо…
Желает видимо оно навек влюбиться,
Да так чтобы потом не разлюбить.
Но только мозг не даст ему
