style="font-size:15px;"> – Вы его председатель!
– Номинально! Я ни разу не была на заседаниях, ничьих рукописей не видела и…
– Вы жена Макса Полянского! Продюсера!
– Бывшая, – уточнила я.
– Но он вас поставил во главе отборочной комиссии.
– Это случайность.
– Фу, не лгите!
– Благородный, поверьте, меня позовут только на церемонию объявления победителя, дадут конверт и попросят огласить его содержание!
– Моя книга гениальна!
– Охотно верю!
– Все вы, богачи, такие! Никогда не оцените талант бедного человека! Призером станет Вероника Волыщева!
– Откуда вы знаете? – поразилась я.
– Подумаешь, секрет! Ее муж – владелец одного из телеканалов, он договорится с Полянским.
– И чем я могу вам помочь в данной ситуации?
– Скажите мужу: роман Благородного лучше!
– Он бывший супруг, – опять напомнила я, – у нас хорошие отношения, но дружескими их уже не назовешь.
– Вбейте мужу в голову: книга Благородного получит «Оскара»!
Я сдержала стон.
– «Оскара» дают за фильм.
– Есть номинация – «сценарий», – стоял на своем писатель.
У меня закружилась голова.
– Извините, вы обратились не к тому человеку.
– Неужели вы не имеете влияния на мужа?
Я опять собралась напомнить, что муж «бывший», но тут до меня с запозданием дошло: я же стала жертвой психически ненормального литератора. Нужно отделаться от персонажа с псевдонимом Благородный. Горя желанием вернуться к теледетективу, я совершила роковую ошибку.
– Хорошо, вы правы, жена имеет над мужем власть. Но встаньте на мое место! Каким образом я могу продвигать роман, который не то что не читала, а даже не видела!
– Он гениален!
– Это ваше утверждение!
– Книга великая!
– Охотно вам верю, но я с ней не знакома.
В трубке засопели, а в моей душе запели соловьи. Даже на самого последнего графомана должен подействовать аргумент о непрочитанном романе.
– Лучшая книга достойна экрана? – неожиданно спросил собеседник.
– Да, – с легкой душой подтвердила я.
– Ладно, завтра вы получите экземпляр, – заявил писатель, потом понеслись гудки.
На следующий день, ровно в десять утра, Ирка протянула мне пакет из плотной коричневой бумаги, на котором красным фломастером значилось мое имя.
– Что там? – удивилась я.
– А не знаю, – ответила домработница, – нашла у калитки, бросили в нашу почту. Толстый, однако, похоже, внутри книга!
Я разорвала упаковку и вытащила самодельное издание на «пружинке». «Благородный В. „Десять негритят“ – стояло на титульном листе.
Взяв роман,
