взлетают.
Смотрю я в окно, как дождь моросит
И снова мне хочется в лето,
А дождик осенний от ветра косит
И мало под тучами света…
***
Люблю зелёное я лето.
Люблю дожди, люблю жару.
Пусть будет всё теплом согрето.
Хвалю я летнюю пору.
Но лето быстро пролетает.
Одно мгновенье… и ушло.
Что распустилось – отцветает…
И всё хорошее прошло.
Я в небо синее гляжу
И вместе с облаком летаю
Стрижом я в воздухе парю
И жизнь с любовью принимаю!
***
Альпийский лютик мы с тобой похожи:
Нас камень бьёт, а мы по-прежнему живём.
Еще сравниться с нами может
Гигант сверчок новозеландский…
Через невзгоды всё пройдём!
***
Не забуду твои ласки.
Не забуду голос твой.
Не забуду твои глазки
И веселья целый рой.
Где ты милая пропала?
Кто тебя переманил?
Может быть, любил я мало?
Или с кем-то изменил?
Но такого не бывало:
Тебя сильно я любил!
***
Не стоит тешить себя ленью:
Не в пользу делу твоему.
Стремись всё к большему терпенью
И другом будь всегда ему.
***
Верь в мечту и жди успеха.
Неудачи прочь гони.
Ожидание – утеха.
Своё время не брани.
Море смой своей волной
Мне с моей душе тревогу.
Раздели печаль со мной.
Попрошу помочь мне Бога.
В ветре, шторме, в суете –
Есть энергия везде.
Но напрасно её тратить –
Неприлично и грешно.
Решено: довольно… хватит
В жизни всё предрешено…
***
Весенние ручьи с души печаль смывают,
А голубые небеса мне мысли посылают.
И с обновленными весной мечтами
Чудесные дела всегда творятся с нами!
***
В прохладе осеннего утра
Мне лёгкие мысли идут.
Осенние листья от ветра
Кружатся и наземь падут.
***
Меня не тянет отдыхать.
Люблю стихи я сочинять.
Они идут со всех сторон
И отгоняют даже сон.
Конечно, они разные:
Веселые и праздные;
Тоскливые и грустные;
Правдивые и верные;
И про любовь и про войну;
И про морозную зиму;
И про задорную весну;
Про лето знойное в пыли;
Про осень в золотом наряде;
Про белый парус, что вдали;
И о Победе, о параде…
***
Еще на небе были тучи.
Гроза давно уже прошла.
Ручьи бежали быстро с кручи.
Моя любовь навстречу шла!
***
Я понял силу вдохновенья
И силу чувства понял я.
Писать хочу я стихотворенья.
В стихах мелодия своя.
***
Понять себя я не пытался.
Быть
