Его я видала в хате!Этот бес напугал нас в полночь!
Колька! ну-ка, беги за батей!
Колька:
– Ух! Задаст тебе батька, сволочь!
В грязной луже, размером с площадь,
Бедный Ангел, чернее чёрта,
Так увяз, что иная лошадь
Заявить не смогла бы твёрдо,
Что ей вынуть его под силу!
Собрались мужики и бабы.
Крепко держат лопаты, вилы.
Ангел:
– Что ж, представиться мне пора бы…
Не успел! Сбили с ног, избили,
Налетев оголтелой стаей.
Поломали, порвали крылья.
И закрыли, связав, в сарае.
«Что же вы – человекобесы —
Натворили? – он вслух промыслил.
– Мир – Театр… Кто ж ставит пьесы?
Заигрались… в людей ли? В крыс ли?
Сколько правд для любых событий!
Сколько гадостей вековечных!
Человек – сам актёр и зритель —
Что несёшь ты в горбах заплечных?
Крылья?! Нет… Роль, порой чужую…
А успел ли прочесть сценарий —
Тот, что сам начеркал вслепую,
Под мотивы всеобщей хмари?
Год за годом, как мыши в норах,
Как кроты. Всё – в свою темницу.
Врозь кулисы, а души в шторах…
Умирают в зашторье птицы!
Больно… Страх… там, внутри, под кожей.
За себя? Нет! За Представленье!
За неслаженность труппы божьей,
За спектакль людского тления…»
– Ха-ха-ха! Вот и я о том же! —
Донеслось из угла напротив:
Что-то чёрное, полулёжа,
Там сидело.
– Как в анекдоте:
Не живём, над собой хохочем!
Ангел:
– Кто тут?
Голос:
– Я тут – виновник шума,
Происшедшего этой ночью…
Отдохнуть здесь немного вздумал.
Он привстал, оперенье скинул.
Маску ворона снял – исчадье! —
И, ехидную скорчив мину,
Прокартавил:
– Привет, приятель!
Вот придурки – нашли с кем путать!
Я же – Ворон! А ты – цыпленок.
Что летаешь ты – просто чудо:
Нет ведь вовсе в тебе силёнок!
Слышал я, как мозги ты паришь
Недотёпам, о Высшей Сути.
Божьи твари есть божьи твари,
И какие там, к чёрту, люди!
Современной эпохи детям
В век безумств, где не счесть соблазнов,
Проповедовать добродетель
Глупо (даже небезопасно!).
Может, ныне живущей массе
И не нужно цветов и фруктов?!
Слаще – запах машинных масел
И отходы нефтепродуктов?!
Человечеству жизнь – охота.
Все на всех остро точат зубы.
Кто-то должен убить кого-то,
Чтоб насытиться мясом трупа!
На поверхности подсознанья,
Там, где Дьявол щекочет мысли,
Все мы – Грязи и Тьмы создания,
Нашей грешности рой бесчислен.
Мир, как блохами пёс, взъерошен.
Человечья душа – берлога.
Эти твари, под толщей
