писать дневник и писал его иногда целыми ночами, записывая свои впечатления о лепрозории, отдельных прокаженных, свои желания, большинство которых, он знал, никогда не осуществятся.
Так жил он несколько недель, один с Дружком, никем не тревожимый и не стесняемый.
Однажды, поздно ночью, лежавший под койкой Дружок проснулся и заворчал.
За дверями послышался шорох. Кто-то, по-видимому, искал в темноте дверь.
Петя закрыл дневник.
– Кто там? – спросил он, обернувшись к двери. Ответа не последовало.
– Кто там? – подойдя к двери, повторил свой вопрос Петя.
Снаружи кто-то кашлянул, будто не решаясь подать голос.
Петя открыл дверь. Из темных сенец на него глянуло худое лицо, обросшее жидкой бородкой. Лицо улыбнулось. Через порог шагнул маленький человечек в пыльных сапогах, в старой, рваной поддевке, в шапке, из-под которой выбивались длинные, давно не стриженные волосы. За плечами у человека висел мешок. В руках – палка. Он вошел в комнату несмело, осторожно, будто ожидал, что каждую минуту его могут отсюда прогнать. Петя взглянул на человека, и он показался ему почему-то похожим на Дружка.
– Здрасьте, – сказал человек, снимая шапку и разглаживая волосы с таким видом, будто еще не знал, позволят ли ему здесь остаться.
– Что ж вы стоите, садитесь, – сказал Петя.
Человек снял мешок, поставил палку в угол и сел на скамью с такой осторожностью, будто боялся, как бы она не развалилась от его прикосновения.
– Вы больной? – спросил Петя, осматривая человека.
– Как вам сказать… можно сказать – больной… Прокаженный я.
– Значит, вы лечиться приехали?
– Как вам сказать… на жительство пришел… Мне-то лечения, может, и не надо, а вот только бы жить.
– Кто вас сюда послал?
– Да я сам.
– Вы сами пришли в эту комнату?
– Доктор послал меня…
– Туркеев?
– Полный такой, бритый, я у него на том дворе был.
– Пыхачев. Это – не доктор, а завхоз лепрозория.
– Мне-то все равно, лишь бы начальство.
– Ну что ж, поселяйтесь. Эта вот койка – ваша. Тут жил до вас прокаженный, который выздоровел. Недавно уехал отсюда.
– Выздоровел? – удивился человек.
– Да.
– А часто тут выздоравливают, прокаженные-то?
– Очень редко.
– А вы тоже прокаженный, молодой человек?
– Тоже.
– И у меня вот проказа… Ну, да я про себя ничего не говорю, нас тут двое будет… так я из-за того, другого, а не из-за себя. – Он помолчал и потом добавил:
– Поздно уже… Отсюда до нашего села двадцать пять верст, а прошел я их скрозь пешком – поэтому и запоздал так… а фамилия моя, молодой человек, Кургузкин. Так и называйте меня – Кургузкин.
Утром Кургузкин поднялся
