сыпанул на неё маленьких круглых печенек-тарталеток из прозрачного пакета на зип-молнии с витиеватой надписью «Рублёвские плюшки». Убрал пакет в сторону и снова нагнулся под бар. На этот раз у него в руках оказалась стеклянная пузатая поллитровая банка с прозрачной крышкой на металлических петлях. Бармен откинул её в сторону, воткнув в содержимое банки две десертных ложечки, водрузил по центру тарелки. Затем отвернулся к витрине, поставил рядом запечатанную бутылку «Джека Дэниелса» с двумя низкими гранёными стаканами.
– Кушать подано, джентльмены!
Костя отбил «пять» Виталика, взял бутылку «Джека», крутанул пробку, плеснул по стаканам виски.
– Это что, икра? – удивился Артём.
– Чёрная, сахалинская, – довольно кивнул его приятель. – Лучшая в мире! Смотри, кладёшь её в тарталетку, затем – в рот. Заливаешь виски и только потом – запомни, потом! – уже всё вместе глотаешь.
С этими словами он взял с тарелки печенье, навалил в него с горкой чёрной икры из банки, дождался, пока Артём сделает то же самое. Они чокнулись и залпом выпили.
– Ну как?
– Да не знаю, – Артём выдохнул и пожал плечами. – Ничего вроде, нормально.
– Ну ты даёшь, норма-а-а-ально-о, – передразнил его Костя. – Можно подумать, ты в своём Сарове каждый день чёрную икру ложками ел.
– Нет конечно, – смущённо ответил Артём. – Я вообще её раньше не ел. Но рецепт для снятия стресса забавный.
– Рецепт – херня, а вот то, что я могу себе это позволить, и есть главный его смысл! Понимаешь? Это ощущение бодрит невероятно!
– Так ты получаешь удовольствие просто от того, что можешь что-то купить?
– Не просто что-то, – фыркнул Костик. – А самую дорогую закуску в одном из элитных баров столицы!
Артём взял новую тарталетку, ложечкой положил икры и отправил в рот. Трепетное словосочетание «О, это же чёрная икра!» мелькало ещё с детства, возможно, поэтому он и ожидал чего-то… другого. Чего-то более вкусного. Потому что по факту получил нечто солёное, отдающее рыбой и с немного странным привкусом. Примерно такая же история, как с баром. Вечер обманутых ожиданий, не иначе. Но обижать нового приятеля не хотелось, поэтому, восхищённо поджав губы, он кивнул головой.
– Вещь!
– А то! – Константин рассмеялся, снова разлил виски по стаканам. – Вздрогнули?
Они выпили, и Артём сменил тему разговора:
– Слушай, а если бы я послал вашего китайца на хрен? Что б он сделал? Он же один там. Ни охраны, ничего.
– Ну, скорее всего, ты бы очнулся уже в больнице. В лучшем случае с сотрясением и каким-нибудь вывихом или переломом.
– Да не гони! Ему сколько? Лет шестьдесят? Шестьдесят пять?
– У Ханя чёрный пояс по какому-то там их единоборству.
Константин замер на секунду, пытаясь вспомнить.
– Чунь Винь… Вунь Чунь… хрен его разберёт. Только вот я сам видел, как он тут местную молодёжь успокаивал однажды. Четверо их было или пятеро, точно не скажу уже.
