в пустоту.
– Да, он живой. Это дубли у нас неживые.
Ларий замолкает, смотрит на меня, словно ждёт чего-то. Может, это тоже цитата, но я её не знаю. Он продолжил:
– Экран всё делает сам. Сам выбирает, кто ему нужен, сам сюда доставляет, сам решает, какие эмоции показывать и когда.
Ух ты!
И я снова глажу стену… ну, почти как Мелочь гладила.
– Хороший какой. Умный, хороший…
Стена начинает мерцать оранжевым, потом лиловым. Разговаривает цветом?
Не только им. От экрана идут звуки, неразборчивые, как разговоры в вагоне метро. Свист и стук, будто правда от вагона. Я даже жмурюсь. Представляю, что я реально в метро, домой еду. После очень долгого путешествия. Не расслабляться! Нельзя!
Я отшатываюсь. Начинаю вслушиваться в голоса.
Мужские, женские, детские, стариковские… на разных языках. Тихо и громко. С разными интонациями. Как будто со мной говорит целый мир. Мой или здешний?
– Знакомьтесь, – предлагает нам всем Ларий.
Я сажусь на пол. Прижимаюсь щекой к гигантскому белому боку. Мне кажется, что он изгибается, реально становится боком огромного зверя. Я глажу его и говорю:
– Экран, привет! Это я к тебе пришла. Ты меня сюда забрал, и я теперь здесь…
Ларий меня не останавливает. Значит, я всё делаю правильно. Ну, импровизация как есть. И я вдруг догадываюсь, о чём можно спросить!
– Меня зовут Вика. Мне пятнадцать. Наверное. Я не знаю, что там у меня происходит. Как дома дела. Как мама, как вообще. Как там я сама! Я скучаю по ним! Можешь мне показать?
Стена вздрагивает. Мне кажется, она сейчас рассыплется, обрушится на меня. Стук и свист становятся сильнее. Потом что-то шипит, как двери вагона. Потом… мама говорит так чётко, будто сидит сейчас рядом со мной:
– Я тебе масло купила, в холодильник убери.
– Хорошо, сейчас, – это папа.
– Не сейчас, а убери!
– Сама не можешь?
– Мне с собакой надо! Я не хочу переобуваться. Вот трудно, что ли? – мама, ещё громче.
Шорох, грохот – папа доходит до кухни, шарахает дверцей холодильника. Господи, я ведь нашу квартиру наизусть помню, по звукам тоже. Будто она вот тут, рядом, за белой стеной.
– Ну всё. Довольна?
– Нет.
– Что ещё нужно? – папа с каждой фразой накаляется.
– Вику верни… – и мама… скулит? Я не понимаю этого звука. Он не мамин. Он знакомый, но не мамин.
Так тётя Ира Щедровицкая, мама особенного Димы, плакала у нас в прихожей. «Верни Ди-моч-ку». А сейчас мама просит вернуть меня.
Кричит оттуда, из-за стены.
А я кричу в ответ:
– Мама! Я здесь! Я сейчас…
Я вскакиваю! И со всей дури бью кулаками по этому тёплому белому выгнутому… боку? Экрану? Существу?
По этой дикой твари, которая меня забрала и не пускает. Какого чёрта? Ну?
– Мама!
– Вика!
