уже утеряны,Но есть такие, что о многом говорят.
Есть бусины, как крупные жемчужины, —
Они мгновенья вдохновения души,
А рядом мутные стекляшки обнаружены —
Мгновения предательства и лжи.
Есть бусинки, как солнечные блики,
Как сказочного счастья виражи,
А есть другие, что невзрачны и безлики,
Как колоски со скошенной межи.
Есть бирюзы нежнейшей переливы —
Мятежной юности восторженный приход.
В ней чувств волнующих и трепетных порывы
Влекли меня в ликующий полет.
И старость мудрая, и красочная зрелость
На ожерелье времени сошлись,
И это все так сохранить хотелось
На нитке с бусинами под названьем «жизнь».
И, бусины перебирая в пальцах,
Вернусь назад, в полузабытый миг,
И стану я во времени скитальцем,
И в прошлое отправлюсь напрямик.
И память мне о прожитом поведает,
Не утаив, не спрятав ничего.
Порою кажется, нас прошлое преследует,
А может – мы преследуем его?
Как бусинки на ожерелье времени,
Моменты прошлого нанизываю в ряд…
«За каждой фигурой есть длинные тени…»
За каждой фигурой есть длинные тени
Былых заблуждений, счастливых мгновений,
И множества слов, где нужнее молчанье,
И данных когда-то пустых обещаний.
Есть тени тревог, и измен, и обмана,
Предательства близких глубокая рана.
Есть тени далекой любви не забытой,
Где все уже ясно, как в книге открытой.
И есть в этой книге прекрасные строчки,
И есть запятые, вопросы и точки.
Есть тени надежд, ожиданий, разлук.
Однажды они возвращаются вдруг.
И пусть бессловесны они и беззвучны,
Но с нами они навсегда неразлучны,
И снова волнуют, и снова тревожат,
И все передумать заставят, быть может,
Все снова прочувствовать и пережить,
Но заново жизнь невозможно прожить.
И важно, вперед продолжая движенье,
Не стать своей собственной бледною тенью,
Не стать бледной тенью того, что прожито,
Того, что ушло, но, уйдя, не забыто.
И сколько судьба жизни даст продолжаться,
Пусть новые тени за нами толпятся.
«Миры, как кубики из самых разных слов…»
Миры, как кубики из самых разных слов,
Слова, как мыслей и поступков зеркала.
В них отражается и вера, и любовь,
Порок, раскаянье, борьба добра и зла.
И жизнь построила для всех зеркальный зал,
И поместила в нем этюдник для портретов,
Портрет о каждом много рассказал,
Не скрыв забытых, неудобных нам сюжетов.
Воспоминанья там мелькают, словно сны,
Как кадры черно-белого кино,
В котором то на гребне мы волны,
А то летим стремительно на дно.
То смотрим мы на все вокруг, скорбя,
То скорбь, как снег вчерашний, исчезает,
То от любви в морозы января
Подснежники внезапно расцветают.
То мы смиренны, то опять горды
И походя кого-то обижаем,
То не испытываем мы ни в ком нужды,
А то от одиночества страдаем.
Душа то радуется, то опять болит,
Вращаясь в круге вечного движенья.
А человек, как видно, состоит
Из суммы всех своих зеркальных отражений.
Нам жизнь построила для всех зеркальный зал…
«Есть ложка дегтя…»
Есть ложка дегтя
И есть ложка меда,
Есть чистый пруд,
Есть болото без брода.
Есть лютый холод,
Есть зной и жара,
Дружба и честность,
Ложь и игра,
Чувств чистота
И соблазн развлечений,
Близость без слов
И слова без значения,
Встречи без радости,
Радость без встречи —
Множество жизни противоречий.
И на различных отрывках пути
Все это нам выпадает
