которого поэтесса (а теперь и писательница) училась на литературных курсах:
Может, мне кажется, но никогда не было так много женщин-поэтов, как теперь. Но, слава богу, Марина Завьяловой не дано затеряться в этом множестве. Потому что «множество», как правило, жалобное, а Марина: «Жить нужно ярко. И не слушать дураков». В её поэзии задор, неизбывное жизнелюбие, ненасытность и дерзкая ирония.
Жать на газ, и этим наслаждаться!
Жать на все педали, просто жать!
Прочтите хотя бы Зоопарк, Куклы, Две птицы, Просто. Или акростих о современной прозе… Автор четырех сборников, Марина расширяет своги владения. Это и жадный захват впечатлений, и щедрая самоотдача. И мудрость, как в строках, перекликающихся с есенинскими «Как мало пройдено дорог»:
Как много в жизни нам дано!
Как мало в жизни понимаем!..
А главное: «Ощущенье красоты. Солнца первозданность»!
Интуиция Кирилла Ковальджи не обманула. Сейчас Марина Завьялова награждена медалями им. Чехова, Лермонтова, Блока, Гончарова, Маяковского за вклад в развитие русской литературы, автор уже 10 книг поэзии и прозы, победитель поэтических конкурсов и дипломант литературно-общественных премий. Стихи переведены на французский, испанский, английский, немецкий и болгарский языки.
Автор публиковался в альманахах «Золотое руно», «Литературная республика», «Облака вдохновения», журналах «Юность», «Новые витражи», «Кольцо А». Марина Завьялова активно участвует в литературной жизни Москвы и сочиняет новые стихи и рассказы. Их вы можете прочитать в её следующих сборниках!
«Синим утром в далекой стране…»
А. Ахматовой.
Синим утром в далекой стране
Увидала царевна в окне
Странный танец заморских цыган
И беспечных гадалок обман.
Вероломство, свобода и страсть
Здесь имели высшую власть.
…Тусклый месяц горит в вышине,
Но не спится малютке и мне.
Сын, цыганские глазки закрой.
Пусть приснится река за горой,
На горе старый замок стоит
И с рекой о любви говорит.
«Не аукнется – на беду…»
Фицджеральду
Не аукнется – на беду.
Не откликнется – быть тоске.
А к весне я с ума сойду
Иль повешусь на косяке.
Всё опять, всё опять бессмысленно.
И не знаю, чего хочу.
Повторяю черты твои мысленно,
Задуваю к рассвету свечу.
То ли ждать, то ли стать пылинкою…
Удивительно ночь нежна,
Околдована лунною дымкою.
…Знаю: я тебе не нужна.
Не аукнется – быть тоске.
Не откликнется – на беду.
Шепчет месяц замерзшей реке
Будто я без тебя не могу.
«Сладко дышится мне и легко…»
Сладко дышится мне и легко.
Светит месяц шальной, молодой.
А любовь моя далеко,
А любовь моя под звездой.
Та звезда высоко в небесах
Иногда лишь мерцает в ночи.
Всё окошко зачем-то в слезах,
Я прошу у дождя: замолчи.
А кругом все туман, да туман,
И балкон утонул в молоке.
Кем-то брошен печёный каштан.
Горы тайну хранят вдалеке.
Лишь любви невозможно помочь
Под далёкой и светлой звездой…
А ноябрь усмехается в ночь
И седою трясет бородой.
«Весной совсем не пишутся стихи…»
Весной совсем не пишутся стихи.
Быть может, за какие-то грехи.
Быть может, просто не идут слова,
Когда с утра больная голова.
Нет мыслей под звенящий птичий хор,
Когда доводит всех кошачий ор,
Когда кругом апрель, ручьи, вода.
И телефон. Молчащий, как всегда.
Ах, почему не пишется весной,
Такой невинной и такой шальной?
А телефон совсем здесь ни при чём,
Ему скворцы и галки нипочём,
Про
