Давай соберём пазл. Сборник стихов. Татьяна Рубцова

      Экватор августа. Последний месяц лета

      Уходит, как песок, сквозь пальцы рук.

      На берегу, остывшему к рассвету,

      Мелодия, предвестница разлук,

      Звучит, летит, волнуя побережье.

      И солнце – перезревший апельсин,

      Огонь страстей сменившее на нежность,

      На город опуская палантин,

      Уже не жжёт, ласкается игриво.

      А летние деньки со всех сторон

      От яблоней в цвету, до белого налива,

      Бегут свой предосенний марафон.

      Вечер в акварельных красках

      Опустился над рекою,

      Восхитительно прекрасный,

      И загадочно спокойный.

      Купола в лучах заката,

      Тополиный лист кружится,

      И, пушистой белой ватой,

      На поля туман ложится.

      На другом листе гуашью

      Нарисован этот вечер:

      Столб водонапорной башни,

      Да серебряные свечи.

      Ярко рыжий и лиловый:

      Свет и тьма ведут сражение.

      Луноокой ночи новой,

      Предвещая приближение.

      Когда искры костра улетают в июльскую ночь,

      А до таинства солнца остаётся всего лишь чуть-чуть,

      С души, серой птицей, печаль устремляется прочь,

      Освобождая чему-то волшебному путь.

      Когда сердце стучит, гитарному бою под стать,

      Плавно сливаясь в один удивительный ритм,

      Снова, как в детстве, ты просто умеешь летать,

      И навстречу тебе целый мир, как и прежде, открыт.

      Когда на рассвете розовеет сосновая даль,

      Туман отступает, возвращая зеркальную гладь,

      Отпускаешь былое, понимая, что больше не жаль,

      И вдыхаешь в себя оживляющую благодать.

      Я в меньшинстве, не трогают меня

      Шипенье волн, ворчание прибоя.

      Парфюм медово – яблочного дня

      Я не сменю на свежий запах моря.

      Не по душе мне южный колорит,

      Не манят Краснодарские закаты.

      И, как сам Грибоедов говорил,

      Хочу «в деревню, к тётке, в глушь, в Саратов».

      Мне б, как в мультфильме, повстречать кота,

      По-братски поделиться бутербродом,

      И убежать туда, где красота

      Прогрессом незапятнанной природы.

      Проснуться утром в золоте лучей,

      От шелеста в окно стучащих вишен,

      И слушать, как маэстро соловей

      Даёт концерт на жердочке под крышей.

      Укрыться тенью вековых дубов,

      В ромашковых просторах заблудиться,

      Плести венки из нежных васильков,

      Колодезной водой в жару умыться.

      Я не хочу вкус соли на губах,

      Мне хор лягушек на пруду милее.

      Тащи, Матроскин, жёлтый чемодан.

      В деревню! В глушь! Хотя бы на неделю.