На переправе. Юлия Комарова

      Я тебе верила.

      Снег шел.

      Я забеременела.

      Шок.

      Но потом и правда возник порядок —

      раз в два-три года рожать. Нет, в три-четыре.

      Ритм явно лучше. И лучше – в своей квартире,

      нежели в съемной. Ты знал в этом толк —

      построил квартиру, домик в деревне,

      потом – большой дом в Крыму.

      И я до сих пор не пойму,

      как я тогда рожала,

      даже предохраняясь сначала.

      Потом-то просто махнула рукой —

      а, бесполезно.

      Железно

      было одно: ты любил, когда я полнела,

      грудь наливалась, животик рос.

      Ты так говорил – «животик» (внутри теплело) —

      шумно дыша, словно верный пес,

      прилежно

      рассматривал меня новыми глазами,

      руками трогая осторожно, нежно.

       Местами

      было безумно смешно.

      Я гляжу в окно

      и понимаю, что будь я тогда собою

      сегодняшней, все бы так и сложилось опять,

      я повторила бы этот путь в двадцать пять —

      тридцать лет.

      Почему? Я знаю ответ:

      мне всегда это нравилось. И – не скрою:

      держать на пузе голенького младенца,

      вслепую чмокающего губами – чудо такое —

      «да вот она, грудь!» —

      мне это нравилось. Протянуть

      руку и нащупать твою. И как ты щекотно

      шепчешь мне на ухо: «Ты просто лучшая!»

      Акушерка, фыркнув, оглядывает меня, потную —

      ну вот, спалились!

      Смущаемся и краснеем. Чушь, но

      это так ярко помнится, будто вчера случилось.

      Но круче всего было понять, что я сильнее

      с каждым разом – вряд ли мудрее,

      но безусловно опытнее.

      Это бонус,

      который ты получаешь за материнство,

      а использовать можешь всюду – всегда, везде.

      Дети – они как море, которое больше нас, и мы в воде

      теряем не только вес, но и гору проблем.

      А получаем – тонус.

      Дети смеются

      «Ветвями рук переплетясь…»