апасного на экспериментальный
Запасные пути бытия
Вы такие видали?
Я вам больше скажу:
Все мы на них стоим,
иль когда-то стояли.
Я, например, скажу честно,
могла
замуж не выйти.
И, кроме Перми, нигде б не была —
Жизнь длиной в ноль событий.
Я пропала б в пыли библиотек,
Осталась бы девою старой,
Только бы в строки Гейне глядеть,
Искать рифмам достойные пары.
Я бы могла мамой не стать,
Если бы отступилась.
Если б признала в тот первый раз:
«Да что уж, не получилось»…
Не был написан бы первый роман,
Если б не воды Алтая,
Когда Чарыш вышел из берегов,
Всë на пути сметая.
Да и сейчас я бы просто была
Тихой смирившейся дурой,
Если бы не рванула стоп-кран
Везущего на запасную…
На запасную линию рельс —
Линию жизни тихой.
Там безопасно. И всë там есть.
И ты живёшь.
Трусихой.
Там жизнь размеренна.
И колёс
даже слышатся стуки.
Только другие совсем поезда
мчат сквозь туман.
Вооот, суки!
А что ты ещё им можешь сказать?
Если завидуешь тайно.
Тем, кто решился свой поезд угнать
с запасного
на экспериментальный.
Подруга Смерти
Боль – подруга Дамы с косой,
Она – рука еë правая.
И лучше вам не ходить босым
По стёклам их
Отравленным.
Они ничего никому не должны —
приходят, не стучась и не спрашивая.
И если оставят за собой следы,
То касается это не всякого.
Не всякому их познать суждено —
Большинство об их силу ломаются,
Как ломаются спички,
Как бьëтся стекло в ссоре
Об голову.
И не стоит мне говорить:
«Ты должна свою боль понимаемо выразить».
Я имею право до дна испить.
Одна. И не сдохнуть – выдюжить.
Если я не хочу вам в руки дать
Козыри от своей партии,
То о боли своей я умолчу.
Да и вы помолчите, достали уж.
О боли воют, рычат и кричат
в прямых словах и капслоком
те, кто общаться с ней не хотят,
кто прошёл рядом с ней
одним боком.
Дама с косой ещё не пришла,
от неë карета с посланником.
В ней мешок обезболивающих конфет.
Так себе дар.
Для слабеньких.
И всё слишком громко
Я снова мертва. Меня нет. Я исчезла.
Мир был слишком громок и слишком кругом.
Я, как в окруженье, а мир – в наступлении.
И он победил – он меня взял в полон.
И тянет меня на дела и тревоги.
И манит кино, и страшит тишина.
Как будто во мне есть туннель и дороги,
По ним мчат машины, бегут поезда.
И всё слишком громко. А я – лишь осколок,
Туннельная пыль, да разломанный лëд.
И нужен обвал, ведь мой мир сейчас тонок,
Он новых событий не переживёт.
Моя тишина! Где же ты затерялась?
Ты песней звучишь и строкою поëшь.
Но в гомоне мира тебя не осталось.
Не слышно тебя среди всех поездов.
И как мне сложить расписание прочно?
Чтоб гул утихал, и ромашки цвели.
Чередование смыслов бессрочных
С делами конечными. В пульсе земли.
Что остаётся, когда…
Свеча
