Я засмеялся и дошёл… Стихи. Владимир Симонов

      Не выживаем, но живём,

      не говорим, но процветаем,

      мы не надеемся, но знаем,

      имеем всё и гарь не ждём,

      поём, но губ не размыкаем.

      Мне б соединить неразделённое,

      мне бы выпить, что не собралось,

      только б не вмешаться в потаённое,

      и забыть быстрей, что удалось.

      Не заболевая – проболею,

      не заплачу и не засмеюсь,

      и сумею, если я посмею,

      совершу, когда не убоюсь.

      Голосом невидимо-слышанным,

      и рукою счастливо ведомый, —

      невозможно мне быть прилизанным,

      только солнечно, бунтарски-пантовым.

      Я продираюсь за смычком

      сквозь связь времён и обстоятельств,

      с Прокофьевым – от обязательств,

      не умным и не дураком.

      Мы не ассоциируем былое,

      не мил эзотерический экстаз,

      и малое мы знаем как большое,

      большое в малом, будущее – в нас.

      А вечность – это как дорога,

      и нереальность – веха бытия,

      и мало – это очень много,

      и каждое мгновенье – жизнь твоя.

      О, Господи,

      дай силы мне,

      когда в огне,

      когда в огне,

      иду к Тебе я напрямую,

      когда я принял жизнь такую.

      Дай силы мне, чтоб разрушать

      и созидать, не уставая,

      чтоб, приземляясь и взлетая,

      всего себя Тебе отдать.

      Хочу подарить розы —

      дарую солнечный день,

      ответы мои, как угрозы,

      если от жизни тень,

      если завтра – не случай,

      если не насмерть ножом, —

      да, мучай же меня, мучай,

      лугом, солнцем, дождём.

      Я не жалею, не сужу,

      не разнимаю и не принимаю,

      я создаю реальность,

      я её рожаю,

      и силы

      медленно коплю.

      От миллионов до бедности —

      полшага,

      ещё полшага до прозренья,

      великого успокоенья,

      полшага —

      от воина до мага.

      Откройте двери, Господа,

      вы здесь давно,

      а я пришел оттуда,

      ввалился в ожиданьи чуда,

      боюсь, что вывалюсь в окно.

      А временное только и надёжно,

      и перспективность лишь

      в отсутствии стихов,

      когда ни страшно,

      и ни сложно,

      лишь потому, что ты готов.

      К тому, чтоб жить,

      но не для славы,

      а лишь с терпимостью листа

      рождаться, умирать,

      для счастья, как забавы,

      на том балу,

      где правит Красота.