Творчество и потенциал. Выпуск 2. 2023. Альманах

      Здесь песен добрых не поют,

      Всё чаще скрип через усталость,

      Какой-то раньше был уют,

      Сегодня что-то нам осталось?

      Через туман не видно день,

      Всего лишь оболочки мы из кожи,

      Как плотно закрываем дверь,

      Как хмуро выглядит прохожий.

      А раньше песни были в сердце,

      Теперь наушники и отрешённость.

      Казалось, можно и довериться,

      Сегодня и спросить – не хорошо.

      Все в суете безумной

      Себя куда-то так несут,

      Как будто с дикой суммой,

      Как будто время их крадут.

      Быть может, тишина подарит

      Мгновения слегка упущенного,

       Чтобы без новых правил

       Осознать дарованного или сущего.

       Тихонько взглядом осмотрев,

       Увидеть поступь времени,

       А в голове появится припев,

       Они пройдут без изменения.

       Шаги чужие будут в такт,

       Пусть песня сложится.

       Простая у меня мечта,

       Она ведь невозможная.

      Из-за постоянной времени нехватки

      Характер меняется резко,

      Почти звериные повадки

      Не дают тебе сидеть на месте.

      Словами точно можно уколоть,

      Пусть не потрогать их руками,

      Они так плавно режут плоть,

      Чтоб раны мы не зализали.

      Бросаешь их как молнии,

      Порою просто сгоряча,

      Человек ведь невиновный,

      Как будто получил удар меча.

      А ты торопишься опять,

      Всё важность возводя собой,

      Привык вокруг не замечать,

      Ведь ты важнее, чем другой.

      Твои часы спешат намеренно,

      Чтоб мог ты меньше опоздать,

      Но вот у поезда закрыты двери,

      И ты опаздываешь как всегда.

      Все виноваты будут только…

      Ты раскидаешь обвинения…

      Запал пройдёт, а толку

      Плестись пешком, до посинения.

      Себя загнал теперь в кольцо,

      Где действия повторны.

      Хотелось бы поверить, что это сон.

      Увы, с самим собою разговоры…

      Вся жизнь в коробочках пластмассы,

      Как будто джин я заключён,

      Быть может, это всё напрасно,

      Но что же делать мне ещё.

      С собою чаще не в ладах,

      Стремлюсь всё взвесить,

      Меня опутали те провода,

      Которые так часто бесят.

      Почти ушёл во мрак,

      Всегда лицо себе я освещаю,

      В душе моей дыра,

      Молча удаляюсь на прощание.

      Не принято больше торжествовать,

      Нет ориентиров чётких,

      Все стали безразличными слова,

      Не распечатанные фотки.

      Искусственный

Скачать книгу