припорошены,
И грустнее мой стих.
Нам с тобой бы отправиться
Вслед за птицей мечты,
Ни о чём не печалиться,
Лишь бы там быть, где ты.
Книга жизни
Есть у меня отныне свой кумир,
Он в снах ко мне приходит каждый вечер,
Но в книге жизни, читанной до дыр,
Нас стороной обходят наши встречи.
О, как жесток и как прекрасен мир!
В нём – лёд и пламя, гений и злодейство,
Но есть в нём также Моцарт и Шекспир,
Любовь, что побеждает лицедейство.
Есть в нём и смех, и слёзы, и мечты,
Друзей ватаги, книжки со стихами,
Но главное, мой Ангел, есть в нём —
Ты, И этого не выразить словами.
В глубине стиха
Разлукам нашим встречи суждены,
Поэт без музы не поёт в изгнаньи.
Так под какой звездою рождены
Твои сомненья и мои признанья?
Так веришь иль не веришь Ты в меня?
Мне без Тебя строка не повторится.
Ты – город мой, моё названье дня
И самая прекрасная страница…
Ещё чуть-чуть, ещё одно мгновенье,
И ты войдёшь, прекрасна и легка.
Я в глубине стиха, я – дуновенье,
В страну любви влекущая строка.
«Есть в нас ещё не прожитые сны…»
Есть в нас ещё не прожитые сны,
Как розы, грёзы, слёзы и молитвы,
За счастья миг страдать обречены,
Но мы не ропщем, избегая битвы.
Есть в мире Ты – мой негасимый свет,
Тобой живу, Тобою сердце пьяно,
Я верю снам и не боюсь примет,
И смерти нет, твержу я неустанно.
И всё, что нам отпущено судьбой,
Что дорого, что ценим мы и любим,
Призванием, признанием, строкой,
Мы отдаём, мы оставляем людям.
Звёзды
И всё сбылось, и этот воздух синий,
И этот свет весёлых карих глаз.
И голос твой, и профиль этих линий
Мелькнут, как сон, как нашей встречи час.
Как взмах ресниц, и не достать рукою
До звёзд твоих, так к сердцу нет пути,
Так губит одиночество изгоя,
Дано искать, но не дано найти.
Дано открыть, но не дано открыться,
И встречи ждать, и взгляд ловить тайком,
И знать, что вновь всё это повторится,
Вновь на песке построит сердце дом.
Что горевать? Всё было не напрасно,
Отшельник в келье Богу строит Храм,
И открываются миры, как ты – прекрасны,
И к изголовью в снах кладутся нам.
И мы прощаем безысходность ночи,
Вступая
