тот смельчак,
Успокоился, чудак…
В гипсе ходит потихоньку
И на красный – нервный тик…
Молча постоит в сторонке,
Нет, теперь он не спешит…
На зеленый, чуть дыша,
Тихо движется душа…
Парижские записки. Ветер осени
Бреду вдоль Сены по Парижу,
Смотрю в запыханные лица,
А ветер осени бесстыжий,
С листвой багряною резвится…
То сдует шляпки у прохожих,
Укутает, шальной листвой…
И все бегут в шарфах похожих,
А он целуется с тобой…
Парижские записки. Клошар
Как осень все раздумья смоет
Своей листвою безмятежной,
Она к любви и ласкам склонна,
Любой клошар тебя укроет
И этой ночью, как и прежней,
Кусочком старого картона…
Откуда старый бомж, хоть слеп,
Находит силы, утешенье,
Откуда в нем Любви мгновенье,
Что делит он с тобой ночлег?…
Где та Божественная сила,
Что в нем людей глухих простила?
Глухих до жалости людской,
Богатых, нервных, одиноких,
И от Любви таких далеких,
Им не понять души покой…
Они все мечутся по свету,
И ищут новую планету,
Планету денег и страстей…
Карьеры, пламенных речей,
И где вино рекою льется…
И мир весь матрицей зовется…
Где удовольствий море, тонна..,
И нет там тонкого картона,
Чтоб душу бедную согреть,
Нет добрых слов и не знакомо
Тепло души без стен у дома,
Любви там нет, одна лишь лесть..
Отрешенные
Бархатная, ласковая осень,
Греет остывающим теплом…
Жители Булонских лесных просек,
В мире, отрешенные, своем.
Мир далек от кабаков и шопов,
Интернета и духов Шанель…
Там не задают лишних вопросов,
Там трава, картон – твоя постель…
И никто не спросит, что на завтрак,
Ел ли ты, как чувствуешь с утра…
Никого там не волнует завтра,
Там всегда холодная пора…
Парижские записки. Чумазый Париж
Чумазый Париж расплескался осенними красками…
Спешат парижанки, укутавши шейки в шарфы…
А ветер смеется, над ними, такими причудливо разными,
Осенней палитрой подкрашенных, с цветом листвы
Притих
