ой системе Ridero
Камни
Когда одни камни – уже привыкаешь,
Под голову – камни, постельное – камни,
Не знаешь ещё, каким в будущем станешь,
Но знаешь, что, может, день тянется крайний!
И камни кругом, уже глаз не смыкаешь,
Гремят камнепады, возможно, так надо,
Не ропщешь – Судьба!, но нет-нет, повторяешь,
Что камни тебе далеко не преграда!
А камни смыкаются – то ли фундамент,
А то ли растущие наискось стены,
И будет ли всё завершающий камень?
И будет ли то, что всё это изменит?
Изодраны пальцы, борьба с синяками,
Готовишь себе сам прокрустово ложе,
Смеясь про себя – как камням трудно с нами!
А, может быть, камни немножко мы тоже?
Картинки иллюзий
Когда все эти песни прозвучали,
Слагаясь из кирпичиков иллюзий,
Я понял, что стою ещё в начале,
Пытаясь стать понятен чьей-то Музе!
Пытаясь повторять чужие песни,
Бродяжничая сутки пилигримом,
Которые то нравятся, то бесят,
То в цель, в десятку, а то просто мимо!
Я понял, что стою ещё в начале,
Ценя чужой вокал и мелодичность,
Меняя отношение к печали,
Одёргивая даже свою личность.
Меняя понимание соблазна,
Став частью или просто вовлечённым,
С кирпичиков иллюзий сделав плазму,
Заранее на Вечность обречённой…
Когда все эти песни прозвучали,
Пытаясь рассказать, как это было,
Я понял, что остался на причале,
А Вечность про меня уже забыла!
Я понял, как коварна эта Вечность,
Заборы из кирпичиков иллюзий…
Как трудно осознать свою беспечность,
Пытаясь поклоняться чьей-то Музе!
Картошка с грибами
Когда-нибудь сядем с тобой у плиты,
Поставим картошку с грибами,
Нальём по сто грамм веселящей воды,
Чтоб в память не стукаться лбами!
И будем с тобой в настоящем мечтать,
Которое будет когда-то,
Картошку с грибами свою уплетать,
Забыв про прошедшие даты.
Когда на плите сковородка шипит,
И пахнет картошкой с грибами,
Душа просыпается и говорит,
Что мы – своё прошлое сами!
И мы, ошарашено стопки держа,
Поймём, надышавшись парами,
Что память даётся, как к жизни маржа,
Как наша картошка с грибами!
Келья
Любовь прокралась тихо в мою келью,
Где жил я неприкаянным аскетом,
Став утром неожиданным похмельем,
За жизнь мою безгрешную вендеттой.
– Ты кто?
Не все вопросы ждут ответа.
– Ты что?
Определит не каждый чувство.
Любовь – уже упавшая комета,
Принёсшая и счастье, и безумство.
Как жалок этот Мир, не зная схроны,
Где можно от Любви оберегаться,
И разум от предчувствия агоний,
Не сможет оставаться папарацци…
– Ты кто?
Как крик отчаянья в пустыне.
– Ты что?
Совокупление с напастью.
Любовь не замечать нельзя отныне,
А в келье даже прятаться опасно!
Фарфоровой разбиться бы тарелкой,
Согнуться в три погибели от боли,
Мгновенные желания так мелки,
Уход в сиюминутное, не боле!
– Ты кто?
Молчание из многоточий.
– Ты что?
Попытка самосохраненья.
Но даже и аскет в душе порочен,
И рушится построенная келья!
Руины раньше крепкого жилища,
Как остов моих мученических бредней,
Сумбур в душе – богат любовью нищий?
Почти Помпея, каждый день – последний!
– Ты кто?
Аскетов,
