люди – преступники. Тут и доказывать нечего.
Выбежала на крыльцо. Осмотрелась. Во дворе стоит внедорожник. Подошла, глянула внутрь. Ключ в зажигании. Это знак. Вот и хорошо, не придётся бегать по улице, я открыла дверь машины. Поскорее села, по привычке потянулась пристёгивать ремень, повернула голову и увидела что-то на панели.
Маленькая черно-белая фотография. Я взяла и посмотрела ближе.
Это – он.
Счастлив. Обнимает красивую девушку, блондинку. Она смеется, и он смеётся. Они счастливы. А я сижу, смотрю на их улыбки и не двигаюсь. Не могу.
За секунду в голове пронеслось всё, что со мной случилось за эти уже двое суток. Пролетело перед глазами и почему-то вспомнились слова того человека – Не просто же он проснулся утром и пошел играть в Робина Гуда… У него умерла жена.
В той комнатке в одиночестве, я всё время вспоминала эти слова. А теперь они как будто встали передо мной непреодолимой преградой.
Почему он стал таким?
Я вздрогнула, скидывая с себя непонятную заторможенность.
Да это вообще не моя проблема. Схватилась за ключ, повернула его, мотор заработал. Осталось только нажать педаль и вырулить со двора и всё – я свободна.
Но эта фотография… не даёт сдвинуться с места.
Не хочу разбираться ни в чьих мотивах, мне это не интересно.
Но почему я жду?
Сижу в машине и ничего не предпринимаю для собственного спасения.
Да потому что я видела, с каким усилием он потянулся и открыл мне дверь к свободе.
Но разве, не он сам меня туда посадил? Разве не он набросился на меня вчера, как бешеный зверь? Не он, оставил без воды и пищи?
Значит, его вынудили обстоятельства.
Несколько бесконечных секунд я не могла сдвинуться с места и вдруг что-то щелкнуло, треснуло. Я увидела, как из двери дома вышел человек. Только что он лежал там без движения, а теперь встал, вышел и выставил руку с пистолетом. Метится прямо в меня. Черный капюшон наполовину прикрывает его лицо.
Один выстрел, второй. Одна пуля пролетела в открытую дверь и застряла в соседнем кресле. Вторая осталась где-то в кузове снаружи.
Черт. Что же я сижу?
Безумное состояние страха ворвалось и заставило действовать. Я вдавила педаль и дернула ручку, чтобы сдать назад, машина дернулась и… заглохла.
Черт побери… Мама…только не сейчас!
Что я сделала, почему я? Боже, это когда-нибудь закончится?
А этот стреляет и я не понимаю, почему он ещё в меня не попал. Дергаюсь, пытаюсь понять, куда нажимать, чтобы эта машина сдвинулась с места.
Человек опустил руку. Остановился. Кажется, кончились патроны. Он согнулся в три погибели, как будто ему тяжело стоять и перезаряжает обойму.
Черт. Пальцы мои судорожно дергаются в попытках завести машину, но что-то не получается.
А человек уже начал выпрямляться, поднимать руку с пистолетом…
– Нет, нет, боже, что я сделала?
