проводит взглядом по столикам. Смотрю на него в упор, и наши глаза наконец встречаются. С удовлетворением замечаю, что он слегка морщится от моего внешнего вида. Пару секунд заминки – и отец всё-таки направляется ко мне.
– Сын… – говорит, остановившись возле столика.
– Отец, – киваю с фальшивой учтивостью.
Объятий не будет. И никаких там «рад тебя видеть» или «сколько лет, сколько зим».
Двадцать пят лет и зим! Двадцать пять!
Он садится напротив, расстёгивает пиджак и небрежно распахивает его. Подмечаю ролекс на его запястье, айфон, который он достаёт из кармана и кладёт на стол. Да и тачка, на которой он приехал, лямов за нн-надцать.
А я так надеялся, что он загнётся там, в своей Америке. Но нет, цветёт и пахнет. Правда, на старость лет зачем-то решил вернуться.
– Чего ты хочешь? – перехожу к сути.
– Для начала – просто хотел увидеться. Поговорить, – он поднимает руку, подзывает официанта и бросает тому небрежно: – Эспрессо. Без сахара.
– Увиделись. Говори, – нетерпеливо подталкиваю я.
Ненавижу сюрпризы. А появление отца спустя двадцать пять лет – это что-то за гранью.
– Расскажи, как ты живёшь, Денис, – неторопливо произносит он, испытывая моё терпение на прочность.
– Супер, – роняю я.
– Супер? Просто супер, и всё? – с досадой поджимает губы. – Мы так давно не общались, и тебе нечего мне рассказать?
– Да мы же вроде недавно созванивались, разве нет?
– Это было три года назад, Денис, – горько усмехается он.
Да, может быть. Но я планировал ещё лет десять его не слышать и не видеть!
– Не женат, – констатирует он, посмотрев на мои руки.
Кольца там нет. Зато наколок дохрена и больше. На пальцах, кистях, предплечьях. А если снять кожанку и футболку… Короче, ему бы не понравилось такое зрелище.
Я – чудовище! Но бабам нравится мой внешний вид.
Сам я обожаю тату.
Моё тело – мои правила!
Моя жизнь по моим правилам!
И эта чёртова встреча тоже пройдёт по моим правилам!
– Чего ты хочешь? – повторяю я.
Отцу приносят кофе. Он зачем-то размешивает напиток ложкой. Пригубив, отставляет чашку в сторону.
– Я хотел пригласить тебя на свадьбу, – произносит глухо.
Но я слышу. И буквально плыву…
Подождите… Куда?
Усмехаюсь одними губами, но мой взгляд остаётся неподвижным. Он направлен в лицо отца.
– На свадьбу? Чью? – уточняю, скрипнув челюстью.
– На свою.
Бля…
– Нахера мне идти на твою свадьбу? – даже не стараюсь подбирать слова.
– Ты же мой сын. И мне очень важно твоё присутствие, – он немного подаётся вперёд и протягивает руку, чтобы накрыть ею мой кулак.
Я откидываюсь на спинку и скрещиваю руки на груди. До отца всё же доходит, что трогать меня не надо. Он садится прямо и смотрит на меня выжидающе.
А я буквально онемел, двух слов связать не могу. И не знаю, как далеко должен послать этого мудака! Да я охереваю от его циничности!
– Диана… моя будущая жена… очень хочет с тобой познакомиться, – продолжает отец.
– Судя по всему, не американка, – всё-таки реагирую.
Отец утвердительно кивает.
– Ты из-за неё вернулся?
– Ну да, – спокойно отвечает он.
Бля…
То есть… Ко мне не возвращался, а к ней – пожалуйста?!
Ладно, мне плевать.
– Денис… Я знаю, что ты ненавидишь меня… из-за мамы, – внезапно отец задевает опасную тему. – Но я ничего не могу изменить. Увы, не могу. Тогда я был слишком молод. Мы стали чужими друг другу и развелись, – разводит руками. – И я, безусловно, не виноват в том, что с ней произошло потом.
Не сдерживаясь, буквально рычу.
Типа предупреждаю, что ещё, блять, одно слово о маме – и он труп!
– Но в любом случае чувствую свою вину перед ней. И мне бы очень хотелось попросить прощения.
Но я отлично вижу, что он говорит это совсем не искренне. Просто думает, что я это хочу услышать.
– Так в чём дело? Иди и проси! –
