style="font-size:15px;"> В такие моменты понимаешь, почему светские люди так обожают сплетни. Они ведь больше нигде не могут получить эти эмоции! Вот и перемывают каждому кости, переживая все события снова и снова.
Я до такой степени отчаялась в поисках, что даже направилась в издательский дом, прося совета. Мне хотелось узнать, публикуют ли вообще такие книги? И если публикуют, где их достать? Может, на черном рынке приобрести возможно? Но ответ удивил.
– Эм… Ну, у нас есть художественная литература, но её не слишком много, так как она не особо пользуется спросом, – ответил мне владелец издательства. – Люди больше предпочитают читать о реальных людях, нежели о вымышленных. Газеты и биографии героев чаще покупают.
– Полный провал… – вздохнула я, понимая, что в этом мире придётся менять хобби на что-то менее увлекательное. – Не пользуется спросом… Ха! Ну как же! – возмущалась, злобно притоптывая носком туфли. – Просто им именно «своя» книга в руки не попадалась. Если бы они её нашли, разговор бы вышел совершенно иной.
– «Своя книга»? Вы пишите? – удивленно приподнял брови мужчина. – Если хотите, я могу издать вашу рукопись. Не гарантирую, что будут продажи, но всё же почему бы не попробовать?
– Нет, я не пишу, – отмахнула от слов издателя. – Я говорю о том, что… – и тут я замолчала, чувствуя, как в голове формируется идея.
Издать книгу? Издать свою книгу? Почему-то мне это показалось любопытным. Если я не могу что-то найти и прочесть по вкусу, то почему бы мне это «что-то» не написать?
Этим же вечером я села писать историю, которую разрешено читать только как минимум совершеннолетним. Мне было всё равно на то, что обо мне подумают. Деньги у меня так или иначе есть. Друзей нет. С женихом проблем особых нет, так как в любом случае разведёмся. Так что морально меня ничего не сдерживало, что позволило окунуться в полную пучину своих фантазий и читательского опыта.
Ночь пролетела незаметно, а на утро я понесла заготовки к издателю, желая узнать то, что он думает о черновиках.
Мужчина средних лет, которому от силы тридцать пять, был вначале озадачен, когда увидел меня на следующий день. Уставшую, не выспавшуюся. Но всё же я пришла не с пустыми руками.
– Это… ваша сказка? – слегка неловко и неуверенно начал он, беря у меня из рук черновики.
– Можно и так сказать, – усмехнулась я, предлагая мужчине прочесть мою работу.
Тот не особо хотел её читать. Улыбался, но смотрел на меня так, словно я глупый ребёнок, который принёс какой-то мусор с улицы и теперь всех уверял, что это волшебный камень или пыльца фей.
– Да-да, – улыбался издатель. – Конечно-конечно… Прочту чуть позже, когда освобожусь…
– Нет, давайте сейчас, – настояла на своём. – Если всё плохо, то так и говорите. Не тяните. Просто уйду.
– Хм… Ну, раз вы настаиваете… – вздохнул мужчина, явно не желая идти на уступки,
