лению или к счастью, не могу сказать, что писать стихи и песни – моё призвание или профессия. Однако так случилось, что на протяжении своей жизни с детства я сочиняю их. Многое из того, что есть в этой книге, вы могли слышать на наших концертах и записях или читать в моих соцсетях. Однако есть много того, что я никогда не публиковал, и даже многое из этого не войдёт в данный сборник ввиду того, что, на мой взгляд, труды мои порой слишком далеки от совершенства. Тем не менее мне хочется верить, что есть люди, которым дорого моё творчество, и для них мы сделали эту книжку. В ней есть песни, которые не увидели свет в нашем коллективе; стихи, которые я писал в самые разные этапы своей жизни; и собрано то, что мы делали с группой «Не’Мой Фронт». Расположить стихи в хронологическом порядке оказалось довольно сложной затеей, потому что многие из них не оставили о себе информации, о сроках своего происхождения. С другой стороны, я подумал, что это в целом не имеет значения, потому что данный сборник скорее попытка рассказать немного обо мне, обо мне разном и состоящем из множества всего, что пока именуется моей жизнью.
Хочу сердечно поблагодарить всех, кто помог мне сделать эту книжку: мою семью, моего брата, моих родителей, Римму, Аню, Лену, Таню, Колю, Злобу, Пашу, Игоря, Гришу, Алишера, Аркадия Шапошникова, участников группы «Не’Мой Фронт» и всех тех, кто вдохновлял меня на эти строчки. Спасибо.
Только не завтра
Вечер осенний,
Последняя птица,
Ты в моей жизни
Как в запертой клетке.
Что это? Что это?
А, это сердце стучится.
Что это? В окна
Голодные ветки.
Милая, добрая,
И вы улетели,
Город холодный,
Медвежья берлога.
Лапой медовой
Укрылися детки,
Спят, пока ночь
И зима у порога.
Что же не спится мне
В шкуре медвежьей?
Что же не сладко
Под сахарной ватой?
Облаком тают
Вешние трели,
И исчезают
Ночные цикады.
Вечер осенний —
Последняя правда,
Поезд простился
Гудками с перроном.
В этом вагоне —
Железной коробке
Ты уезжаешь
С улыбкой Мадонны.
Нет, я не допел.
Нет, но это последняя строчка.
И сколько бы ни было выпито,
знаешь опять новый день.
Нет,
Только не завтра.
Французский багет
Я бы рад написать стихи,
Только некому их читать.
Я бы рад написать рассказ,
Только было бы, что сказать.
Я бы рад написать сонет,
Только было б кого влюбить.
Я бы рад всю ночь пить,
Только было бы, что пить.
И вообще я счастлив и рад,
И вообще я люблю жить,
Я люблю ложиться в кровать,
Только было б кого «ложить».
Кто сказал, что о грустном пою?
Кто подсматривал в мой стакан?
Нет, я весел, и я пою
Оды всем, кто бывает пьян.
Я кричу вам: «Привет, друзья!»
У меня всё в порядке,
Я добр и мыт,
И солнце люблю, как гиппопотам,
В листьях Африки что лежит.
И, программу не тормозя,
Посылаю вам свой привет.
Я не шутки шутил, я кричал,
Чтобы вы продолжали шагать,
Чтобы вы продолжали вальсом шагать
И жевать французский багет.
Французский багет,
Янтарный сырок,
Хотел написать блюз,
Но как-то не смог.
Французский багет,
Дешёвое вино,
Хотел вам спеть рок-н-ролл,
А получилось говно.
Мой май
Ты уйдёшь, и я выйду, я выйду,
И я выйду в окно
И увижу, увижу
Твой ласковый свет.
Ты мой мир, а я твой
Неродившийся зверь.
Ты уйдёшь, и я выйду,
И я выйду в окно.
Ты откроешь глаза и забудешь,
И забудешь, как спать.
Наваждением будет
Твой несбывшийся сон.
Твоей
