Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Горный институт
Заглядывает в окна мне Горный институт,
Мы линию с ним делим – он там, я, видно, тут!
И словно акварелью та линия легла —
И зыбко и неверно распластаны крыла…
Студентов черноризное течёт к тебе бытье,
На них рука Отчизны проставила клеймо!
И разбредутся после по миру, вот дела —
По Каспию, Памиру, Тянь-Шаню, Шангри-ла!
На 21-ой линии все, братцы, началось,
А где оно закончится, ну тут, как повелось…
Тюмень ли, Путорана ледовое плато,
Васильевским я ранен, он ставил на крыло!
Васильевский
Зажатый между лапами широкими Невы,
Он грудью богатырскою проламывает льды!
Несёт его красавица, всё к морю норовит —
Ему это не нравится – он крепко здесь сидит…
И сколько ни старается суровая река,
Ему здесь явно нравится – он не спешит пока!
И чтоб ему не чваниться – ведь каждый индивид,
Будь он последний пьяница – за все его простит!
Ну, пьяница – не пьяница, зато роскошный вид,
И каждый по призванию – художник и пиит!
Ах, остров невезения, везло тебе всегда —
Года твои осенние – за горизонтом, да…
Не пишутся стихи по графику
Не пишутся стихи по графику,
Неведомы им чьи-то трафики,
Ни на заводе, ни на фабрике
По плану стих ты не скуёшь…
Они являются к избранникам,
Душою неспокойным странникам,
Им наплевать на всех начальников,
На их начальственный скулёж…
И не бывает вдохновения
В виду чьего-то принуждения,
Свобода волеизъявления,
Скрижали эти не сотрёшь…
Не пишутся стихи по графику,
А если пишутся, то нафиг их,
Не место здесь каким-то навыкам,
Ведь руку в ЖИЗНИ не набьёшь…
Скрижаль Невы
Сижу на берегу Невы,
Наполнен чуда ожиданьем,
И вот случилось – в небе львы
Свои явили очертанья!
И блик зеркальный на волне
Мне подмигнул веселым глазом,
И чайка стонет как во сне,
И жизнь вдруг треснула как ваза…
И полетели в небеса
Осколки будничных страданий,
А на скрижалях записал
Рукой Невы преданье странник…
В зеркалах стеклянных коридоров
В зеркалах стеклянных коридоров
Заблудилась грешная душа,
Как не поверни, а жизнь проходит
И черта подходит, не спеша…
Оглянулась – что же за плечами?
Багажа какого набралось?
Ничего – лишь в зеркале печальном
На лице застыл немой вопрос…
Век
Прощается век со своими детьми —
Уходит старик неохотно,
У нового времени взял он взаймы
И тянет с собою в болото…
В пучину кровавых и грозных времен
Он тащит свои порожденья,
И вновь подымает на щит пантеон,
Забытый давно в поколеньях…
Но стрелки сошлись на небесных часах,
И все, что отмеряно старцу,
Рассыплется
