погрузили весь наш туристический скарб в бюджетную дедову малолитражку «Протон» малайзийского производства и поехали по скоростной трассе к морю. У «деда» была довольно агрессивная манера езды и если кто-либо из водителей «подрезал» его на дороге, то получал вдогонку набор отборнейшего русского мата. В этом было трудно его превзойти. Он признался, что пару раз даже дрался с малайцами.
Я сидел на заднем сиденье среди пакетов и рюкзаков, которые не влезли в малогабаритный багажник. Удав вёл, Сергей пробивал по навигатору оптимальные маршруты. По пути заехали на часик-другой в Путраджаю, новый административный центр страны, расположенный в двадцати километрах к югу от Куалки. Там находилась рабочая резиденция премьер-министра и базировалось правительство.
Город выглядел современным, но пустынным. Особенно после столицы. Машин на улицах мало, людей ещё меньше. Много офисных зданий, населяемых разными организациями, типа «Государственный комитет по имуществу Малайзии» или «Малайзийский научно-исследовательский институт леса». Из достопримечательностей мало чего было привлекательного: разве что оригинальной конструкции мост через реку и огромная мечеть «Путра», где мы надели на себя выданные нам бордовые плащи-накидки в пол с надписью на спинах putra mosque, чтобы прикрыть голые ноги и руки. Походили босыми ногами по огромной территории «Путры». Пофоткались. Повсюду плитка, камень, мрамор, гранит, ковры, мусульманские витиеватые узоры на стенах, витражи в оконцах, расписные своды гигантского купола. Всё свежо, блестит, сверкает, начищено, надраено.
Вырвавшись из толпы китайских туристов, заполонивших мечеть и примыкающую к ней городскую площадь, мы сели обратно в «Протон» и погнали в приморский городок Порт Диксон.
В Диксоне первым делом посетили ресторан с местной кухней. Приятно радовал выбор блюд, представленных на шведском столе, и, конечно же, доступные цены. После обильного приёма пищи довольный Удав откинулся в кресле, переваривая еду, и лениво просматривал сделанные за день фото.
– Ребят, это я так хреново выгляжу? – спрашивал тот, увидев себя на фотографиях. – Как бомжара, блин.
Я посмотрел на фото, затем перевёл взгляд на оригинал. Да, если бы встретил такого сидящим у входа в мечеть, то точно подал бы ему.
– Антон, сколько этой майке лет? – не выдержал я и указал на его линялую футболку, будто побитую шрапнелью.
– Ну… Лет пятнадцать. А может, и… двадцать, – он провёл рукой по выцветшему принту на ткани неопределённого, какого-то серо-буро-малинового цвета. Стираная-перестираная, в мелких дырочках, горловина растянута чуть ли не до пупа.
– Не обижайся, но такими дома я мою пол.
– Понял тебя, паренёк. Ну да, нужно было б обновиться.
– Тогда и про шлёпки не забудь. Им тоже лет двадцать, поди, не меньше. Про шорты я вообще молчу…
– Эти
