интеллектуальной издательской системе Ridero
ДЕЛЬФИНЫ
себя забыв, на голос нежный
влечется сердце к плеску волн.
ты слышишь: ветер безмятежный
и тёмной сини сладкий звон?
как этот звон душе приветлив,
что чары дальние поют!
знать, сердце, ищешь ты ответа
на радость вешнюю свою…
горя, лазоревые спины
касались звездного крыла,
и долго плавали дельфины,
и брызг росою ночь цвела…
ЛЮБЛЮ ТЕБЯ
люблю тебя – и улыбаюсь;
ты засмеешься – я смеюсь! —
и слов дыханье повторяю,
и мед душистый счастья пью!
МУЗЫКАНТУ
ни слова ты не произносишь,
но почему они слышны?
и одного ты только просишь —
минуту нежной тишины,
где в этой кроткой, тихой встрече
у бездны сердца моего
мне больше незачем и нечем
искать безмерности всего…
коснешься ноты протяженной —
двух бездн мне слышится весна! —
вот из глубин глядит влюбленный —
и дали вторит глубина!
АВГУСТ
нежной лаской солнце тает.
слышу: вспыхнул алый звон!
август шепчет и мечтает,
как младенец перед сном:
розой теплые ладошки
сон в ладонях обожгли,
мёда сахарные крошки
загорелись у земли…
БЫЛОЕ
мы приходим туда, где нас ждут, где нам верят,
где всегда холода, но где лето сейчас.
потому что, любя, мы открыли все двери —
и не гаснет огонь, согревающий нас.
кто куда ни пойдет, кто куда не поедет,
но нас дружба свела лаской верных минут.
и посмотрим мы вдаль – там, где солнце нам светит —
и узнаем мы тех, что всё любят и ждут.
и коснется душа – тишь бессонная сердца —
тех невидимых врат, что закрыли года, —
и легко отворится в розах дивная дверца,
и услышим ответа всесветлое – «да».
ПАМЯТЬ
вновь оживает прежняя весна,
в густой листве просвечивая лета;
как легкий сон, как стих, как блик она,
волшебным звоном будит сердце где-то.
и взор в беззвучное, безвидное приник,
и слышит он, и видит он, что прежде;
как сердца он таинственный двойник
в таинственной невидимой одежде.
КОФЕ С МОЛОКОМ
она любила кофе с молоком,
неровный почерк в телефонной книжке,
идти по берегу куда-то босиком
и как он назвал её «малышка».
среди мелодий нравилась ей та,
которая от слов его – «послушай…»,
и сотню раз была уж прожита,
но каждый раз всё волновала душу.
она любила осень… и стихи,
те «белые» – без рифмы, без сложенья,
которые он прятал под духи
и называл их «миг прикосновенья»…
ПОЛЮБИЛ
он полюбил её… как вспышка
вдруг пролетела возле глаз,
но было поздно, поздно слишком,
он полюбил уже сейчас
её цветы в окне невзрачном,
чуть опоздавшее такси,
и дождик к ней, и чуть прозрачный
её весь пригород, «прости»,
когда она бросает трубку,
он полюбил и тишину
её… и не застёгнутую куртку…
он полюбил её одну.
В МЕТРО
он в переполненном метро
её улыбку встретил в восемь.
зима вокруг, а им тепло,
им солнце
