Давай. Я не против.– Конечно, хотелось бы, чтобы ты была рядом, когда эта чёртова «лампочка» сверху загорится.
– Да ладно тебе. Не объясняй, – Жанна взяла меня за руку. – Я тоже об этом думала. Но меня другой вопрос интересует.
– Какой?
– Мы выбрали правильное направление?
– Без понятия Жанна, – честно признался я. – Если впереди мы не найдём следующей сферы, вернёмся и попробуем пойти в другую сторону.
– А вдруг сферы есть и там, и там. Неужели ты думаешь, что мы начали путь от самой первой?
– Жанна, – немного дрожащим голосом выдавил из себя я. – Я допускаю даже то, что эти светящиеся шары есть не только позади. Но и слева. И справа. А может, и наверху. Но если будем пытаться изучить этот лабиринт полностью, мы либо заблудимся, либо сойдём с ума. Не исключено, что впереди нас не ждёт свобода. Мы просто можем по дороге умереть от голода и жажды, так и не дойдя до цели. Но я выбираю исчезнуть, пытаясь хоть что-то сделать. И желательно, чтобы рядом со мной была ты. Что скажешь?
– Да. Я с тобой.
Я заключил девушку в крепкие объятия, и вдохнул уже ставший таким привычным аромат её волос. Сейчас мне не хотелось никуда идти. Я готов стоять вот так, в обнимку с этим нежданным подарком от маньяка водителя, хоть целую вечность. Вспомнив, что мне снова предстоит пробираться сквозь непроницаемую тьму в поисках горящего шара, я почувствовал, как моё тело сковало невидимыми путами.
– У меня тоже есть одна теория, – прервала молчание Жанна и негромко хихикнула.
– Правда? – искренне удивился я. – И какая же?
– А что, если на самом деле мы персонажи книги или фильма?
– Ты серьёзно?
– Да. Сейчас какой-нибудь писака сидит за ноутбуком с чашкой кофе и на ходу сочиняет наше будущее.
Перед глазами тут же возникла описанная Жанной картина. Пожилой мужчина в вязаном жакете беспечно стучит по клавишам компьютера, с удовольствием потягивая ароматный напиток. Для большего вдохновения он мог добавить в кофе немного коньяка. Верить, что моя судьба зависит от больной фантазии графомана, возомнившего себя новым Стивеном Кингом, не хотелось.
– Бред!
– Ну, а что, – не сдавалась Жанна. – Сразу становится ясным, почему здесь всё так непонятно устроено.
– А то, что мы говорим, наши воспоминания. Это тоже он за нас всё придумал?
– Конечно!
– Сомневаюсь. Тогда и наш разговор сейчас тоже он пишет за нас.
– Ага.
– Смелая теория, – хмыкнул я. – Ну, тогда, скорее всего, у этого писателя кризис в творчестве. Думаю, он закинул нас сюда и не знает, что делать дальше. Начать легко. А вот закончить красиво книгу, фильм – это уже искусство. Вот мы и бродим здесь в темноте, пока он пытается латать сюжетные дыры.
– Тебе смешно, да? – с вызовом бросила Жанна. – Хорошо. Тогда ответь вопрос. Ты хвастался грамотой за успехи в астрономии. А как звали твою преподавательницу?
– Пф-ф. Её звали…
Чёрт. Я не помнил имя
