понимаю, зачем я сказала ей об этом? Будто рассчитывала прославиться в скором времени, и тогда у моей подруги возникнет вопрос… Только вот скорая слава мне не грозит. Да и Марго я вряд ли увижу снова.
– Воображение разыгралось, – произнесла она с пониманием. – Но у Марианны Шмидт ума не хватит даже замыслить такое, не то что провернуть…
– Не факт. Был какой-то старый детектив.
– Фильм? – деловито уточнила Марго.
Я кивнула:
– Очень старый. Кажется, еще черно-белый. Наш, советский… Там убийцей оказалась миленькая глупышка. Ну то есть все ее считали глупышкой, никто всерьез не воспринимал, а она подыгрывала. И продумывала преступление… Кажется, даже не одно.
– Думаешь? Ну кто знает… Надеюсь, тот красавчик окажется не дураком.
– Какой красавчик?
Я уже догадалась, о ком она говорит, но дождалась, пока Марго сама пояснила:
– Следователь. Забыла, как его фамилия…
– Я тоже не запомнила, – соврала я на всякий случай. – Красавчик, это точно. Только староват уже.
Она возмутилась:
– Ну ты скажешь! Ему же лет сорок, еще вполне… Как тебе сырники?
– Вкусные, – подтвердила я.
– А я что говорила! Ты, кстати, ту историю про аравийского купца на ходу сочинила?
– Нет! Ну что ты… Зачем? Читала где-то…
Отпив чаю, она широко улыбнулась:
– Да я же не обвиняю! Наоборот, было бы классно, если б ты сама придумала эту легенду.
Неожиданно я почувствовала себя уязвленной:
– У меня немного другие темы.
– Но не детективы…
– Нет.
– О чем же ты пишешь?
Я пожала плечами:
– О людях. Об их отношениях. Это такая тема, у которой миллион вариаций.
– Вариации на тему, – повторила Марго с каким-то зачарованным выражением.
– Как в музыке…
– Вот и я о том же. В детстве я мечтала стать пианисткой.
Я взглянула на ее руки – пальцы были тонкими и длинными.
– Почему не стала?
– Да все пошло не так. – Она поморщилась. – Знаешь же, как это бывает? Нафантазируешь себе жизнь, а тебя уносит в другое русло. И получаешь совсем другую судьбу.
– Знаю, – заверила я, но решила не посвящать ее в подробности. – Но у тебя же вроде все неплохо? В банке работаешь. Зарплата, наверное, не такая убогая, как у половины страны…
– Наверное, – в ее голосе прозвучало безразличие.
Что-то мешало ей чувствовать себя счастливой. Скорее всего, это не имело отношения к нашему делу, но почему-то мне очень хотелось узнать, что именно…
Мисс Марпл.
Так Артур окрестил про себя сухонькую старушку с цепким умным взглядом. На вид ей было лет семьдесят, но
