залось… грязно.
А ещё все они были сломанные. Как старые бродячие собаки, готовые за мимолетную ласку и кусок хлеба тащиться через полгорода за человеком, давшим надежду, а потом скуля ткнуться носом в закрытую дверь.
Нет, они не сидели с траурными лицами, наоборот – некоторые веселились и пили странных цветов коктейли, некоторые красиво показывали свои умения в тире напротив…
Но всё они, как те собаки, несмотря на демонстрируемую «дикость» и «независимость», искали себе хозяина. Мастера, в нашем случае. Глаза их порой судорожно пробегали по толпе, будто ища что-то. Пара таких взглядов досталась даже мне. Но, скользнув глазами по маске, парни и девушки недоуменно хмурились и быстро отворачивались.
Редкие же Мастера (за час, что я изучала обстановку, их пришло всего двое), наоборот, явно чувствовали себя богами. От первого мужчины я не ощущала ничего, кроме презрения. Он будто перебирал старую рухлядь, придирчиво «обнюхивая» всех встречных на совместимость, причём абсолютно не обращая внимания на пол или возраст.
Слегка прищурив глаза, я прекрасно видела по ауре, что у него уже есть двое привязанных. Зачем же тогда он ищет временного напарника? Похоже, работенка предстоит грязная… Нет, для моей первой охоты это было слишком рискованно.
Вторым Мастером была девушка. Она, словно полоумная старушка, любящая подкармливать бездомных котов, давала всем подходящим по крохе скверны. В глазах ее плескалась жалость, понимание и… чувство собственного величия. Тьфу, аж тошнит. Знаем мы таких, приходящих в экстаз от собственной доброты и святости.
С этой я бы тоже работать не смогла, мне даже находиться с ней рядом не хотелось. Шёл уже второй час наблюдений, и я всё больше разочаровывалась в своей идее подработать независимо от Вальда.
Похоже, местные книги не врали: Мастеров действительно было в десятки раз меньше, чем желающих под них лечь. А местные Оружия свято верили в свои догмы – они обязаны угождать и подчиняться, ибо это высшая форма счастья.
Если верить легенде, первое Оружие создал из неодушевленного предмета тот самый Прародитель – Мастер. Потому смысл их существования логичен и понятен… в какой-то мере. И уж точно не мне, бывшей посвященной в орден убийц, лезть в чужой дворец со своими законами. Да и сейчас я смотрю лишь на один слой таких… мечтателей. Жителей на призме много, есть и бунтари, и равнодушные.
– Не лучшее место для пряток, малышка, – внезапно раздалось сверху и за спиной. Я инстинктивно дёрнулась и приставила заточенный железный обломок к шее нарушителя спокойствия.
Вернее… попыталась приставить. Мою руку быстро перехватили и мягко отвели в сторону. С-сестра-а, вот дурное тело. Даже после полного восстановления на пожертвованные советом деньги я все ещё была непозволительно слаба. А тренироваться было негде и некогда.
Мужчина медленно ослабил хватку, но руку не отпускал. Да и я почему-то не спешила вырываться, пытаясь понять, что творится.
Во-первых, он нашёл меня в полном скрыте и не обратил внимания на то, что мое лицо спрятано под маской.
Во-вторых, почему я его заранее не почувствовала? И в-третьих, всё мое естество просто не воспринимало его как угрозу… Что?! Опять шутки этого гребаного недолеченного тела? Значит, он тоже Мастер, который мне подходит?! Как это у них тут называется – резонанс?
Я практически с ненавистью подняла глаза и уставилась в один, слегка прозрачно-голубой. Второй был плотно перевязан бинтами.
И, что невероятно, мужчина, державший меня за руку, был вовсе не Мастером, а Оружием. Мало того, он был моей мечтой… Универсальное, способное использоваться и как режущее, и как колющее, и как дробящее или даже метательное орудие убийства!
Кусаригама! Серп с цепью! А на кончике цепи не банальная гиря, а шикарный заострённый кристалл с шипами! И этот необычный цвет сплава, с фиолетово-синим отливом… Неужели тот самый легендарный адамантий или даже мифрил!? Да я с детства о таком мечтала, и глава ордена обещал подарить мне что-то подобное после сдачи последнего экзамена для перехода в ближний круг!
Сама того не замечая, я протянула вторую руку и вцепилась в такую желанную, хотя и призрачную в данный момент, “виртуальную” рукоять.
– Подчиняюсь, Мастер, – эхом скользнул мужской голос по сознанию. Мои глаза расширились, снова вглядываясь в слегка покрытый поволокой чужой зрачок, а затем я отпрянула практически в ужасе.
Мастер? Он назвал меня «Мастер»? Что за шутки Сестры? Или у блондина просто не все в порядке с головой после ранения? Но… руки буквально трясутся и отказываются отпускать, это ведь воплощенная мечта! И плевать, что к прекрасному лезвию прилагается ещё и смертное тело.
Отвлекло меня какое-то движение в районе головы моего будущего напарника.
На плечо
