клятый телефон и пытаюсь разглядеть имя того смертника, который решился испортить мне утро.
Милана.
Имя абонента-смертника Милана.
Бывшая жена меня, наверное, никогда не оставит в покое. Она всегда появляется в “нужное” время. И это жутко бесит.
Провожу пальцем по экрану. И держа телефон на расстоянии, отвечаю.
– Да, – со сна выходит хрипло.
– Жданов! – восклицает на том конце женушка. Как знал, что могу оглохнуть. И громкой связи не надо. Хотя куда уж громче? Наша связь была именно такой.
– Жданов, ты офигел? Тебя где носит? Мы в аэропорту, а нас не встречают! – рычит девушка.
Я проснулся мгновенно. Сажусь в постели, потираю глаза. Кто это мы? И причину ее приезда я так и не узнал. Она попросту отказалась отвечать мне.
– Какое сегодня число? – спрашиваю, пытаясь окончательно проснуться.
Нажимаю на громкую связь и вскакиваю с постели. Схватив телефон в руку, тороплюсь в ванную. Нужно умыться.
– Пятое ноября, дорогой, – язвительно выдает Лана. Усмехаюсь. Ничего не меняется.
– Я забыл, – говорю правду. Беру в руки зубную щетку, и, мазнув по ней пастой, принимаюсь чистить зубы.
– Ты что там делаешь? – громко звучит голос бывшей.
– Фубы щищу, – говорю я с щеткой во рту.
– Боже, Жданов! – фыркает она. – Жду тебя еще полчаса, – и отбивает звонок.
Утречко. Доброе!
Приведя себя в порядок, быстро одеваюсь. Привычным движением ставлю чашку в кофемашину. Нажимаю на кнопку. Аппарат начинает свою работу.
В прихожей стою у зеркала, поправляю галстук. Расправляю пиджак. Провожу пальцами по заросшему подбородку.
Кофемашина издает звук. Кофе готов. Возвращаюсь в кухню. Подхватываю кружку и делаю осторожный глоток.
То, что нужно. Пару минут позволяю себе пролистнуть новости в ленте. Заглядываю в рабочий чат. Там все как всегда. Шумно, много слов и ругательств. Никто не знает, что “босс” присутствует в чате.
Бросив чашку в мойку, хватаю с вешалки пальто и тороплюсь покинуть квартиру.
Вызываю лифт. Жду. Секунд пятнадцать и двери разъезжаются. Вхожу, первый этаж.
– Да, – рявкаю в трубку, не посмотрев имя. – Да, Лана, я уже еду, – рычу в трубку.
Не так я планировал начать утро.
Первое утро своего первого выходного дня. Единственного, причем.
Выхожу на первом и чуть ли не бегом к выходу. Открываю дверь, которая дается слишком легко, и я сбиваю с ног девушку.
– Ай, – приземляется она на пятую точку.
– Простите, – подбегаю к ней, подхватываю за руку и рывком ставлю на ноги.
Девушка трепыхается. Поправляет шапку, которая наползла на глаза, и стреляет в меня гневным взглядом.
– Так и убить можно, – возмущается она.
Пожимаю плечами и помогаю поставить ее чемодан на колесики.
Тороплюсь к машине. Дурацкое утро.
До аэропорта примерно полчаса пути. Но с учетом всех пробок это время растягивается на почти полтора часа.
Плюс парковка автомобиля тоже занимает время.
Оказавшись на месте, набираю Милану.
– Ты очень, очень-очень сильно опоздал, – воскликнула она в трубку.
Закатываю глаза. Кажется, даже замечаю, как на меня оглянулись прохожие. Мегагромкость.
– Я у входа в терминал “Б”. Как и договаривались, выходи, – отвечаю, пропустив значительную часть ее монолога, и отбиваю звонок.
Жду.
Спустя минут десять за спиной раздаются шаги.
– Ну, – звучит женский голос. – Привет.
Оборачиваюсь и замираю. Милана, как всегда, шикарно выглядит. Высокая, стройная. С копной рыжих волос. В костюме брючном. Пальто расстегнуто. Деловая. Держит за ручку небольшой чемоданчик на колесиках. Где-то я такой сегодня видел.
А вот рядом…
Девочка лет… я не разбираюсь в детях. Может, лет десять? Пуховик, теплые наушники или как они там могут называться? Штаны и громоздкие ботинки. На плече рюкзак.
– Знакомься, это Варя – твоя дочь, – заключает Лана, убивая меня своим заявлением.
Что, простите?
– Варя, – протягивает руку мне мелкая с полной серьезностью на детском
