ction>
Среди всех цветов мира, не было тех, что могли сравниться с её красотой…
Знакомство
Только вы одна чудесны, а ваш взгляд меня пленит.
Я пишу вам много писем, и если надо будет, книг.
Вы бесценная богиня, что свела меня с ума!
Как мне быть, теперь не знаю, это вовсе не игра…
Вы, наверное, колдунья, но как фея вы милы.
Ваши чары, как оковы, и как сказочные сны…
Мне так хотелось отдать ей все самое лучшее, не прося ничего взамен.
Сон
Осень вечерним туманом
путь застилает мне,
Девушка с милым взглядом,
вдруг, повстречалась во сне.
Она была безупречной,
красива и очень мила!
Я Хочу теперь спать навечно,
чтоб сгорать от неё дотла.
Она будто бы вся боголепна,
вспоминаю её вновь и вновь…
Её взгляд меня согревает,
вместе с тем и холодную кровь.
Мое сердце просило прощения за то, что оно так билось в присутствии неё…
Моя награда
Без красоты её вокруг все пусто.
она подобна первой леди во дворце.
её улыбка будто есть искусство…
опять сквозь мрак ищу её во сне.
пусть скажут раз, пусть скажут два,
она погубит и испепелит меня!
пусть убивает! все одна награда.
кроме неё мне никого не надо…
Все мои картины ей, все мои стихи про неё…
Она была моей бедой, а моя беда была в ней.
Июль
Это лето было холодным,
Но моя кровь еще холодней.
Нет причины быть просто знакомым,
Через арки закрытых дверей.
Во мне так же все беспристрастно,
Но внутри застрелился поэт.
Нет, я не Маяковский . . .
Ведь, он выстрадал больше лет.
Вокруг пустота и вьюга,
Но не та, что бывает зимой,
А солнца лучи июля,
Не дарят тот теплый покой.
Я вновь выбираю подарки,
И все так же гоню тебя прочь.
Этим летом не будет здесь жарко.
Ты – июля холодная ночь.
От неё на моем сердце появился ожог.
Моя самая дорогая и молчаливая грусть…
Работяга
пусть во мне душа работяги,
но полна та любви через край.
ей нужны богачи и стиляги.
не состроить дырявый нам рай.
не нужны ей цветы и картинки,
слишком дешево все для неё!
во мне тухнет огонь керосинки.
ну, скажите, что это враньё?
она хочет машины и яхты,
не нужные ей твои стишки!
пусть во мне душа работяги,
вся дороже без черной икры.
Без нее мое кино стало черно-белого цвета.
Аплодисменты
Четвертые сутки, не спав под луной,
Мука мыслей в созвездьях мерцает.
По новой под утро придет образ той,
Что искусно на нервах играет.
Она, как скрипачка в жизни моей,
Днем и ночью исполнит
