дверь всунулась голова с рогами, оказавшимися кончиками повязки для волос.
– Ну как у тебя? – спросила рогатая голова девушку и улыбнулась мне.
– Уже подписываем, – отчиталась девушка, плотоядно облизнувшись.
– Я в туалет, – поднялась я, стараясь не выдать себя.
– Подпишите и пойдете! – зловеще пригрозила девушка, не переставая улыбаться.
– Извините, мне надо срочно! – сконфузилась я.
– Жду Вас! – с напряженной улыбкой сказала девушка.
Преодолевая какое-то неведомое сопротивление, я быстро прошла по коридору и бегом спустилась по лестнице, вдоль портретов актрисы Алёны Фёкловой, сверлящей меня обидчивыми глазками, но уже не способной остановить…
Рассказывать о своей паранойе подруге я не стала. Через время она позвонила сама.
– РенТВ включи быстрей! – испуганно сказала подруга.
– А чего там?
– Раду их хохляцкую показывают. Смотри, кто выступает?
Я вгляделась в круглое лицо выступавшего с трибуны и села на стол…
– Теплуха…
– Значит, не кажется… – обреченно произнесла подруга. – Это какой-то то ли Ищенко, то ли Мищенко. Или я с ума сошла, или где-то делают теплухиных клонов…
– Не, с ума поодиночке сходят… – изрекла я незыблемую истину.
В интернете я нашла этого персонажа «хохляцкой рады» и его рассуждения о том, что укроп изобрели укры, и все, кто ест его без сала – подлежит уничтожению. В выражениях персонаж не стеснялся и словами «смерть», «убить», «уничтожить» оперировал легко и привычно. Различные ракурсы его лица и туловища лишь укрепляли уверенность в том, что это наш одноклассник Лёша Теплов. Или, во всяком случае, его клон – укр.
На всякий случай я забила в телефон номер психиатрической помощи.
Вскоре у моей дочери был «Последний звонок». Дочь подвела меня к огромной школьной стенгазете.
– Мам, смотри, как придумали! Собрали фотки со всех – детские и сечашные, и рядом наклеили – типа какой был и какой стал. Прикольно, правда? Смотри, какие пацаны были смешные маленькие…
Из самого центра стенгазеты на меня смотрели три знакомые фотографии Лёши Теплова, только цветные: он, метр в диаметре, с букетом гладиолусов; он, полтора метра, с гвоздикой; и он, без цветов, метр семьдесят.
– А кто этот мальчик? – осторожно спросила я дочь.
– Этот? Наш одноклассник, Дима Прошин.
– Почему я раньше его не видела? И родителей его тоже?
– А он к нам недавно перешел. Ну, мы его в газету вставили, чтобы не обижался. Он, кстати, у меня фотки попросил. Я предложила сфоткаться вместе, а он сказал, что хочет именно эти, детские. Странно, правда? Я имею успех у толстых! – закатила дочь глаза.
У меня похолодели спина и ладони, и отнялись ноги. Прошлое столкнулось с будущим, а ужас с радостью от догадки!
– Ты
