и вот печаль такая глушит, что вроде бы все светло, но как-то темно и пыльно, да, Гринь?
Пришлось прислушаться к песне – Цоевская «Печаль». Гришка серьезно посмотрел на Майкину макушку, трущуюся об его подбородок. Темно и пыльно. Да, примерно так и ощущается. Захотелось непременно об этом сказать.
Гришка наклонился, их с Майкой щеки соприкоснулись, он на самое ухо ей признался:
– Я так живу, Маечка. Мне всегда так. Всегда темно и пыльно.
Майка вдруг споткнулась, остановилась и подняла глаза на Гришку, чуть приоткрыв рот. На всем лице ее лежали неровные, битые тени, она была бледна и отречено-сказочна, как врубелевская царевна или бес. Гришка все еще прижимал ее к себе, чувствуя как где-то на уровне его живота трепещет ее сердечко, он чуть подался вперед, и Майкины глаза стали шире, она подняла подбородок.
– Блин!
Борька скинул шахматную доску со стола и замахнулся на смеющегося Данила.
– Сколько, тыщу я тебе должен? Гринь, дай тыщу, дома будем, я верну.
Гришка чуть оттолкнул от себя Майку и полез в карман. Расплатился за друга и потащил того на балкон, проветрить голову и поговорить.
– Гринь, ну че я, такой тупой что ли?! Ну объясни мне, пожалуйста, почему я всегда второй. Я всех делаю, кроме этого Данила сраного. А он каждый раз же на деньги, зараза, спорит, знает, как меня вывести…
Тактично промолчав о Майкиных победах, Гришка отодвинул лыжные палки и сел поверх летней резины. Борька плюхнулся на расшатанный табурет. Звуки в квартире стали громче, Данил на радостях включил что-то из Гражданской обороны.
– Ты пока там плясал и играл, я кое-чего нашел. – Гришка потер ладони. – Борь, мне кажется, там в альбоме фото моей матери.
Борька сразу посерьезнел, перестал сердиться.
– Ну, так Данин дед профессором в ее универе был, может он там фоткал выдающихся студентов…
Гришка мотнул головой, а потом сбегал в комнату и приволок альбом в отлично сохранившейся кожаной обложке. Открыл нужную страницу. Потом перелистнул еще и еще. Оказалось, что фотографий девушки почти пару десятков, и все сделаны в разное время года. Тут она выбегает в купальнике из озера, вокруг пестрит размытая листва, тут глаза ее подведены черным, платье тоже черное, в пол, она что-то читает с листа, призывно вскинув руку, потом серия черно-белых фото, где на девушке только белье, а поверх что-то тонкое, кружевное, едва заметное, за ними несколько постановочных кадров – девушка в белом коротком платьице, вся измазана разноцветными красками, она будто бы пляшет перед исписанными холстами, сияет от восторга, тонкая и звенящая, словно хрустальная феечка, словно июньский ветер.
Борька присвистнул.
– Это, конечно, чуть похоже, но та фотка, которая у вас в шкафу стоит, да и те, которые Изольда Павловна всегда показывает…
– Не она, да? – поморщившись, Гришка принялся кусать ноготь на большом пальце. – Не похожа совсем. Не она.
– Да,
