будете. Много работать.
– А это как? – спрашивает Световея.
Ждан снова пожимает плечами. Это он тоже еще не знает. Только знает – работать.
– Вы уже не будете играть.
Молчим. Слушаем. Если у кого-то проснулась память, надо сидеть и слушать.
– Белое будет. Много белого.
Ёжимся. Белое обжигает. Мы знаем. Мы не хотим белое.
– Будет обжигать. Много обжигать.
Падают желтые листья.
– А потом ничего не будет. Совсем ничего.
Слушаем. Не верим. Не понимаем. Быть такого не может, чтобы совсем ничего не было.
Световея заливается слезами.
– Не хочу, не хочу, не-хо-чу-не-хо-чу-нехочу!
Убегает куда-то, прячет лицо. Пожимаем плечами. Нам самим сейчас хочется разрыдаться и убежать куда-то на край земли, далеко-далеко…
И теплится какая-то шальная мыслишка, непонятно откуда взялась, а вдруг ошибся Клим, ну мало ли, ну бывает, хотя… не было такого, чтобы память предков ошибалась…
Делаю вид, что строю убежище.
Сейчас все строят убежища. Так надо. Огромные, каменные, глубокие, уходящие под землю.
Мы все повзрослели. Как-то быстро. Сами не заметили, как. Ещё вчера бегали босиком и играли в сказки, еще вчера строили крылья, а уже сегодня закутались в теплые шубы и кусачие свитера, с утра до ночи строили убежища глубоко-глубоко под землей, чтобы укрыться в холода.
И точно знали, что укрываться будем уже не мы.
Делаю вид, что строю убежище. По-другому здесь нельзя.
Хорошо, что никто не видит, что я строю на самом деле.
Крылья.
Уже и не помню, как это, строить крылья, давненько я не был ребенком. Уже и не помню, как это, делать крылья, скреплять их своими снами, подклеивать несбывшимися надеждами.
Забираюсь на высокую гору. Теперь это трудно, забираться на высокую гору, усыпанную белым, колючим, обжигающим. Теперь это скользко. Раньше я не знал, что такое скользко, теперь знаю, это когда под ногами нет твердой опоры, когда мир становится зыбким и непредсказуемым.
Взмахиваю крыльями.
Падаю.
Уже чувствую, что разобьюсь, не может быть иначе, крылья не держат, скользят и скользят по воздуху вниз. Чувствую, как мои крылья замерзают на лету, раньше я тоже не знал, что значит – замерзают на лету.
Взмахиваю крыльями.
Еще.
Еще.
Еще.
Поднимаюсь выше. Еще не верю себе, что земля уходит вниз, вниз, вниз, исчезает где-то там, там.
Выше, выше…
Что-то мешает, что-то тянет к земле… а-а, ну да, конечно, сбрасываю с себя тяжелую шубу, я уже и забыл, как это – быть без тяжелой шубы и тяжелых сапог…
Земля остается далеко внизу.
Бегу босиком по звездам, взмахиваю крыльями.
Выше, выше.
Остаюсь один на один с космосом,
