собственный сборник стихов монограммой,Но по-прежнему жадно глаза в поднебесье смотрели,
Взгляд желал лететь вдаль по зефиру лазурной пастели.
Но готовую сбыться мечту разорвали снаряды,
Искорёжили взлётную полосу варвары «Грады»,
С кровью вырваны перья из крыльев по-ангельски белых
Исполинов воздушных, вчера ещё статных и смелых.
Сколько жить ещё сердцу в обряженной в ветошь надежде,
Что расколотый надвое мир его станет, как прежде?
Воскрешённое фениксом вставшей из праха мечтою,
Оно всё же взлетит над немою сейчас пустотою.
Журавли
Грянула летней порою нежданно беда.
Кровью окрасилась в реках живая вода,
Стала солёной от паводка горестных слёз,
Пролитых в память заветных несбывшихся грёз.
Жадной рукой постучала беда в каждый дом.
Брошен в могилу рукой сироты третий ком.
Смерти нет продыху от неурочной страды,
Косит усердно невызревшей жизни ряды.
Шестеро братьев, шесть в самом соку молодцов,
Ей вопреки по завету дедов и отцов,
С русским азартом поспорив с коварной судьбой,
Вышли отважно до света принять смертный бой.
Их гимнастёрки – из тёмно-зелёной травы,
Крепко сплетённых колючих стеблей крапивы,
Связанных древним узором руками сестры,
С трепетом в сердце считавшей закатов костры.
Память хранила из сказки любимой слова.
Братьев спасти – этой мыслью лишь только жива.
Вышила сердца молитву седым ковылём,
Чтобы опасность и страх были им нипочём.
Но у войны беспощадной безжалостный нрав.
Неумолимые пули рвут звенья из трав,
В жажде кровавой расправы быстры и остры,
В клочья кромсают осколки молитвы сестры.
На гимнастёрке – прореха, душа – в небеса.
И не спасли их от смерти её чудеса.
Сбросив шинели в ковыль обагрённых полей,
Скорбно курлычет клин белых родных журавлей.
Раиса Белоглядова
Скорбим
С утра цветы, зажигают свечи:
Страна скорбит, и опущены плечи.
Скорбим о погибших в Крокус Сити,
Там ранены люди. Им кровь несите.
Погибли люди. За что, скажите,
Их путь оборван у Крокус Сити?
Шальные пули и смрад пожара
Отняли жизни невинных граждан.
Им не смеяться, не петь, не любить,
Родных не видеть, детей не растить.
Они белой птицей взлетели ввысь
И журавлём над страной вознеслись.
За деньги убийцы стреляют в людей:
В российских детей, сыновей, матерей.
У демона злобного шизофрения,
Чтоб так ненавидеть улыбки России?
Убийцы без сердца и без души,
Продались все дьяволу за гроши.
Им нет свободы и нет прощенья!
Отправить
