нипуляционной не положен, – отвечаю терпеливо и выдергиваю стопку карточек из-под ее сумки.
– Беременность первая?
– Да.
– Хронические заболевания?
– Нету… – капризно.
– Полное имя отца ребёнка и контактный телефон.
– Киселев Руслан Тимуриевич, – уверенно говорит девица. – Номер восемь, девятьсот пятьдесят один, триста двадцать четыре…
Я перестаю писать и замираю, поднимая глаза от карты.
Пациентка нагло смотрит мне прямо в лицо.
– Это шутка такая? – интересуюсь резковато.
Нервы сдают. Нет, теоретически второй Киселев Руслан Тимуриевич существовать может, но что-то мне подсказывает, возможно, именно ухмылка девицы, что речь идёт о моем муже.
– Нет, – ставит локти на стол девушка. – Мы с вашим мужем, Екатерина Максимовна, ждём ребёночка. Русик сказал, что ведение беременности может доверить только вам.
– Екатерина Максимовна… – скорбно шепчет медсестра.
От ее голоса мне становится ещё дурнее. Пальцы нервно тянутся к горлу. Там что-то мешает дышать. Раз, два, три…
– Так… – выдыхаю, пытаясь прийти в себя и сохранить лицо. – Вам, Людмила, кажется, лучше поискать другого врача…
– Да, действительно, – хмыкает девица. – А на вас я напишу жалобу заведующей…
Она встаёт со стула с ехидной улыбочкой и забирает сумку.
– Напишите сразу две! – Рявкаю я ей в след.
Обхватываю голову руками и просто не знаю куда деться. Как пережить сейчас эти первые несколько минут. Там ещё целая очередь беременных.
– Екатерина Максимовна, – снова шепчет медсестра, – вы же с мужем эко хотели. Как же так…
– Перестаньте, Тамара Петровна, – не содержавшись, обрываю я ее.
Встаю со стула и начинаю закидывать в сумочку вещи. Руки трясутся. А завтра, благодаря Тамаре Петровне, мне тихо будет сочувствовать вся гинекология.
– Лучше сходите к Ларисе Аркадьевне и скажите, что у меня ангина.
– Как ангина? – Ахает женщина.
– Вот просто, – рявкаю и взмахиваю руками.
Вылетаю за дверь кабинета и под летящее в спину: «Здравствуйте, Екатерина Максимовна. А вы куда? У вас обед?» быстро стучу по кафельному полу каблуками.
Падаю за руль автомобиля, блокирую двери и, наконец, даю волю слезам. Рыдаю в голос. Меня трясёт. Взрослую женщину. Врача. Как девчонку колотит.
Что это было? Почему я поверила? Вот так просто? Мало ли что за злая шутка это может быть? Может быть, Руслан, просто не поставил зачёт нахалке, а ее выгнали из института? Такое же может быть? Может. Логика подсказывает именно это. А сердце дергается.
Хватаю телефон, долго смотрю на фотографию мужа, не решаясь сделать звонок. Это как прыжок в омут. И я держусь за руль, как за спасательный круг, пока идут гудки.
– Алло… – слышу в трубке родной голос. Страшно представить, мы со школы с ним вместе. – Катя, у меня пара, говори быстрее.
– Руслан, – всхлипываю, – это правда?
– Что правда? – Раздраженно.
– Что у тебя будет ребёнок?
Пауза в динамике отвечает мне красноречивее слов.
– Подожди, я выйду в коридор, – говорит Руслан. – Катя, фух, послушай, давай дома…
«Ааа!» – Взрывается во мне. А может, я действительно кричу.
Сбрасываю звонок и, рыдая, падаю на руль. Так, наверное, логично случается, когда «сапожник без сапог».
Телефон постоянно вибрирует звонками. С работы, от Руслана… Какие все заботливые!
Как-то умудряюсь доехать до дома и не разбиться. Открываю дверь, захожу в прихожую и, услышав с кухни звуки кастрюль прислоняюсь к стене. Ирина Лювовна…
Свекровь выплывает в коридор. Окидывает меня пренебрежительным взглядом и подаёт мусорный пакет.
– Вынеси сразу, а то тухлым пахнет. Нужно следить за холодильником, Екатерина. Мне пришлось выбросить столько еды. Некуда было поставить борщ. Тефтели вообще в чем-то…
– Я готовила их вчера, – отвечаю в тихой истерике. – Вынесите сами.
Скидываю с ног туфли и прохожу в комнату.
Глава 2.
Катя
–Руслан, твоя жена уезжает, – истерично докладывает свекровь по телефону, пока я закидываю вещи в чемодан.
