сам решил завязать девочкам ленты на туфельках? У моих детей все время что-то развязывается, как не ленты, так шнурки. Никому в голову такое не приходит. Как правило, сразу зовут меня.
Значит, все-таки знает? Холодею от одной такой мысли и удваиваю скорость.
Мчусь в кабинет, по пути затягивая волосы в хвост. И почему я не ношу парики? Как просто и элегантно было бы спрятаться от Асадова за париком, раз уж я не удосужилась сделать пластическую операцию…
Влетаю в кабинет и опускаю жалюзи. Полумрак, уже что-то.
Лихорадочно роюсь в сумке. Неужели я не взяла очки-обманки? Я специально их купила, как только совет директоров утвердил мою кандидатуру, чтобы добавить образу солидности. И парочку лишних лет.
Не могу их найти, попадаются только солнцезащитные очки.
Но если я буду сидеть в кабинете в солнцезащитных очках, Асадов точно что-то заподозрит. Еще и в темноте.
Выдвигаю ящик и радостно вскрикиваю. Есть! И очки, и упаковка медицинских масок. Мысленно возношу краткую благодарность карантину, напяливаю очки, маску, падаю за стол и рывком открываю крышку ноутбука.
Успеваю в последнюю секунду. Дверь распахивается, на пороге возникает Артем Асадов.
Это он такой высокий и широкоплечий или у меня слишком узкий дверной проем?
Сама себя мысленно одергиваю. Я не должна о нем думать как о мужчине. Он для меня постоялец, новобрачный, молодожен – кто угодно, только не красивый мужчина с шикарным, прокачанным торсом.
Лучше бы он растолстел. Или облысел. Мне бы сейчас было намного легче.
– Госпожа Хелена Плохая? – звучит резкое, и я вздрагиваю от звуков его голоса. – Вы управляющая этого отеля?
– Мугу, – несколько раз киваю, спрятавшись за ноутбуком.
– Девочки с корзинками ваши? – Асадов подходит к столу и встает напротив. – И кот тоже?
– Умгу… охо… ага, – мычу нечленораздельно.
– Можно поразборчивее? – он упирается руками в столешницу, и я бормочу поспешно, откашливаясь и всячески изображая простуду.
– Какой кот?
– Черный.
– Марсель?
– Толстый черный кот, – начинает терять терпение Асадов.
– Ах, кот… – хлопаю себя по лбу и утвердительно киваю. – Теперь наш.
– Что значит, теперь? – Асадов возвышается над столом и грозно хмурит брови.
– Нам его оставили, – брякаю первое, что приходит в голову.
– Кто? – спрашивает Асадов, хмурясь еще сильнее. – И когда?
– Постоялица одна. Давно, лет пять назад. Сняла номер, – принимаюсь вдохновенно врать, – а ее срочно вызвали по работе. Она попросила присмотреть за Марселем, и ее задавила машина…
– Что? – даже в полумраке вижу, как сереет его лицо. – Она погибла?
Понимаю, что перегнула палку. Вдруг Асадов захочет положить цветы на мою могилку? Где мне ее брать? Можно, конечно, договориться со сторожем или просто временно наклеить свою фотку
