лет четырнадцати, кажется, смотрит мне прямо в душу. Его серые, очень взрослые глаза никак не подходят к детскому личику. Короткие шорты, футболка с каким-то покемоном и сандалии. Одет парень совсем не по погоде.
– Ну же, входи. Времени нет.
Невольно подчиняюсь этому парнишке и вхожу в квартиру. Пугающая картина. Стены, пол, мебель в кухне заляпаны запекшейся кровью, от которой в квартире стоит неприятный запах. Следы крови есть и на полу в большой комнате. Запачканы и дизайнерский столик, и простреленный монитор. Взгляд цепляется за кусочек черного пластика на пушистом ковре. Моя флешка, та самая, которую я держал в руках в момент выстрела.
– Проходи.
Мальчишка рукой указывает в сторону балкона и пересекает комнату. Я следую за ним, но по дороге подбираю свою вещицу. Так, на всякий случай.
– Ты кто?
Решаю взять на себя инициативу, едва попав на балкон. Самый простой балкон советской постройки. Видимо, сюда рука дизайнера еще не добралась. И уже никогда не доберется. Отсюда открывается прекрасный вид на центральную улицу: магазины, бешено несущиеся по дороге машины, мигающие светофоры.
– Бродяга, – спокойно отвечает мальчишка.
– Ты, видимо, друг Кавена? Или Оленьки?
Эти короткие, ничего не объясняющие ответы начинают выводить из себя.
– Нет, не друг, но их знаю. Собственно, поэтому и позвал. Не отдавай им скрижали.
– И не собирался.
– Не будь так уверен. Эти…. гм…. они умеют убеждать. С этими скрижалями много непонятного.
– Да что это вообще за скрижали? И что вообще происходит? – спрашиваю ровным голосом, этакий супергерой из боевика, показное спокойствие.
– Ничего пока не произошло, кроме появления этой скрижали. Ну и нового ловца.
Мальчишка отворачивается от меня и смотрит вдаль. Его детское лицо удивительно серьезное.
– Надеюсь, ты не про меня?
– Нет, конечно. Тебя это не касается. Просто не отдавай скрижали. Лично тебя прошу.
Несколько минут я просто смотрю на мальчишку, а он просто смотрит на город.
– Красиво? – спрашивает он с неясной печалью в детском голоске.
– Да.
В это время все светофоры, словно по команде, показывают зеленый. Так называемый зеленый коридор, я думал, такое бывает только в Москве. И в этот зеленый коридор влетает белая спортивная машина.
Для меня все белые спортивные машины одинаковы, я в них не разбираюсь, но сейчас я уверен: это та самая машина, за рулем которой сидит загадочная блондинка. Я даже ощущаю запах ее духов во влажном воздухе.
– Да, это она.
– О чем ты?
– А ты о чем?
Тяжело вздыхаю.
– С тобой сложно общаться.
Мальчишка
