ию свой номер телефона и адрес, надеясь, что не отключусь в процессе: всё как в тумане, тело ватное, глаза горят. Но она, словно издеваясь, каждую цифру переспрашивает, будто я тут на шезлонге лежу, а не ОРВИ превозмогаю.
Проще помереть, чем скорую вызвать…
Кажется, я всё же провалилась в полубессознательное состояние, потому что стук в дверь заставляет меня вздрогнуть спустя минуту после того, как я завершила разговор с оператором «сто три».
Ненавижу болеть! Это всё Лизка! Сто пудов, это она притащила на днях не только винишко, но и вирусишко!
Очередной нервный грохот по моей хлипкой двери вынуждает кое-как поднять свою тушку с постели. Цепляясь за стены и кряхтя, как старая бабка, волочусь в коридор.
Какой нетерпеливый доктор! А если бы я тут без сознания лежала? Точно бы без двери осталась…
– Иду! – говорю я, заглядывая в глазок.
Мужчина. Без белого халата, но с чемоданчиком. Хмурый и чем-то недовольный.
Ну, вроде по мою душу.
Я открываю дверь, но наступаю на пояс махрового одеяния любой уважающей себя женщины в период болезни, и буквально падаю в объятия доктора, пришедшего на вызов.
– Здравствуйте, – произношу заплетающимся языком.
Перед глазами всё плывёт, поэтому разглядеть лицо своего спасителя не получается. Зато нащупать мускулы – ещё как!
– Доброй ночи, – не слишком любезно здоровается доктор. – Елена Королёва?
– Она самая.
– Вы врача на дом вызывали?
– А по мне не заметно? – вкидываю брови, удивляясь тому, как удобно в руках участкового терапевта. Или кто он там.
– Поди отличи пьяную барышню от реального пациента, – ворчит мужчина и, продолжая удерживать меня, заходит в квартиру.
– А вы точно доктор? – скептически вопрошаю я, щурясь. Это чтобы хоть немного разглядеть лицо врача, на которого, скорей всего, придётся писать жалобу в Минздрав.
– А вы точно Королёва? – издевается этот докторишка.
Нет, они там точно все из Ада повыползали! Черти бездушные!
Кажется, я произнесла это вслух, потому что чёрт по вызову мне отвечает:
– Ты сама попробуй пройтись по всем дневным вызовам после ночного дежурства и утреннего приёма в поликлинике, а после ещё коллегу со скорой подменить, я на тебя посмотрю, – цедит мужчина, усаживая меня на пуфик у двери, а сам мостится на обувном комоде напротив. – Как давно температура беспокоит? Сколько градусов? – Достаёт из чемодана планшет, ожидая, что я начну выдавать ему ответы, как из пулемёта. – Одышка есть? Кашель? Горло болит?
– А можно помедленнее? – начинаю злиться. – Я, между прочим, не в адеквате сейчас! У вас хотя бы капля сочувствия есть? Человечности? Жалости?
– Атрофировались во время ординатуры, – заявляет бессовестный чёрт. – Повторяю. Когда заболели?
– Вы другие вопросы спрашивали!
– Так, сознание ясное, – тычет пальцем в планшете. – Когнитивные функции не страдают.
Я хлопаю ресницами, пытаясь осознать то, что он сейчас сказал. В это время терапевт достаёт из чемоданчика градусник, бессовестно отодвигает полы халата в сторону и засовывает его мне подмышку. Я даже понять ничего не успеваю – так быстро он проворачивает свои манипуляции. А возмутиться и подавно.
– Кашель? – продолжает опрос.
– Вчера появился, – бурчу я, хмурясь, и раздражённо дёргаю полы халата на место.
Не хватало, чтобы он увидел моё заношенное до дыр нижнее бельё и катышки на старом спортивном лифчике.
А что? Мужика нет, красоваться не перед кем! Я за удобство!
Нет… Он точно разглядел моё бельишко. Слишком ехидный взгляд медово-карих глаз.
Очень знакомых, кстати…
– Сухой или влажный?
– Я откуда знаю? Вы тут доктор или я? Покашлять?
– Не утруждайтесь, – мужчина снимает с шеи стетоскоп и кивает мне: – Встаньте, Королёва. Я должен послушать лёгкие на предмет бронхита или пневмонии. И снимите, пожалуйста, халат.
Меня охватывает дрожь, вот только уже не от лихорадки. Одно дело раздеваться перед умудрённым опытом седым врачом или женщиной-доктором, а другое – перед грудой мышц и тестостерона.
Мало того, этот докторишка ещё и на моську симпатичный. Естественно, я покраснела! Правда, за температурой это вряд ли заметно. И слава богу!
– Обязательно раздеваться?
– Я вам
