споре, говорят, рождается истина.
Звучит красиво, но всё-таки спросим:
На работе, в офисе? Где именно?
Или дома, на кухне, с женою Фросей?
Или в академии, театре, политике,
Обрело согласие кубло сподвижников?
Не знаю, не хочется сойти нытиком,
Но в спорах лишь неприязнь зиждется.
Чтобы родить истину, её зачать требуется:
Говорить меньше, больше слушать.
А у многих, в качестве контрацепции,
В ушах невидимые беруши.
Шёл летний дождь,
Куда-то по своим делам.
Совсем на брата был он не похож,
Того, кто осенью гонял листву, тут, по углам.
С солидных тополей сбивал дождь пух,
Как озорной веснушчатый мальчишка.
А Солнце улыбалось, давний его друг,
Чтобы не гнать прохожего вприпрыжку.
По крыше, зашуршав дождём,
День отдаёт бразды правленья ночи,
И если нынче суждено,
Ещё сверкнёт и загрохочет.
И грозный всполах той ночИ,
Зажжёт в душе огонь тревоги,
И о судьбе мы помолчим,
И вспомним, как всегда о боге.
Не видно что-то воробьёв,
А воронья чернеют тучи,
И кружит в небе кумовьё,
С надрывным карканьем скрипучим.
Сытна, видать, среда,
Вширь, уползающих помоек,
И стаи манят города,
С их океаном новостроек.
Куда-то катит снежный ком,
Проблем агломераций,
Но отложили на потом,
Вопрос различных иммиграций.
День Флота, день особый,
Неважно, сам служил иль бати брат,
Ведь, тельник с его чёрной полосою,
Почётный самый у мужчин наряд.
Слова из Корабельного устава,
Вполне пригодны и на берегу.
На флоте честь возведена во главу,
И не сдаётся флаг врагу.
Гордимся службою морскою,
И пусть не виделись мы много лет,
Мы связаны, братишка, белой полосою,
Которая на тельнике, за чёрною вослед.
Вопросы, если были, больше нет,
И в «Крокусе», вчера, сгорел последний.
Да, безусловно, будет дан ответ,
Под визги европейских бредней.
Война и месть неотделимы,
Они не могут друг без друга,
И нет у них начальников, помимо,
Кто тормошит за нитки кукол.
Война и месть почётным караулом,
Стоят у входа преисподней.
