столько видела здесь, на Земле, измен,
Что даже гневаться я перестала.
9 января 2020 г.
Художник спелый плод рисует осторожно,
Чтобы сберечь для глаз земную красоту.
А повторить её в природе невозможно,
Как и художнику, что ищет высоту.
9 января 2020 г.
Так, значит, оба мы ушли в подполье?
Какая прелесть, ах какой пассаж!
Неужто затянуло нас приволье?
А как же прошлого бесценнейший багаж?
9 января 2020 г.
Когда-то сохранив пылающий очаг,
Очаг любви, что был зажжён не мною,
Упорно наблюдаю, чтобы не зачах.
И было ль по-другому под луною?
9 января 2020 г.
Я прокричала смело все свои страданья.
А тут уж новые бегут на смену им.
Утёрла слёзы, что лила я на прощанье.
Пора мне уделить внимание другим.
9 января 2020 г.
Надеть бы маску, будто море по колено,
Косить, как многие из зайцев, трын-траву,
Хоть знала уж давно, какой породы пена,
Не наплевать, кто русскую убил Москву.
9 января 2020 г.
Когда крушили мир и замысел весь Божий,
Вот тут-то я пришла, сказавши: «Вот и я!»
Нас было уже столько, если считать строже…
«Ишь, поколенье стойких!» – выдохнет земля.
9 января 2020 г.
И вызвала огонь всех взглядов на себя,
Сосна, что выстояла в лютые морозы.
Лишь ветер хулиганил, крону теребя.
Он легкомыслен был и не читал прогнозы.
9 января 2020 г.
Я, кажется, корабль, что выброшен на берег.
Волна ласкает борт, когда идёт прилив.
А в мыслях был, увы, совсем не этот берег.
И разве он хорош, «спокойствия залив»?
9 января 2020 г.
Стих снова не достиг изящества сонета
И, словно озорник, бежит своим путём,
И, даже штрих добавив к облику поэта,
Шутливо напевает что-то о своём.
9 января 2020 г.
Как море в шторм – мои воспоминанья.
Девятый вал художник воплотил.
Безумие терпенья – как познанье
Грехов своих, и слабостей, и сил.
9 января 2020 г.
На смене вех
Меня убивали. Поставили к стенке,
Пытались распять на обычном кресте,
Из шланга водой ледяной обливали
И даже, как Жанну, – сжигать на костре.
И, Слово легко подменив Клеветою,
Пустили Молву по ушастой тропе.
Звенели тетивой, пугая стрелою,
Как будто я с ними в извечной
