же до сих пор ничей.
Пока не ласкан, не причёсан,
Хоть пережил немало вёсен.
От одиночества устал.
Желать любви не перестал.
Вдвоём с немой послушной тенью
Вновь жду весну в свой день осенний.
Тень бестелесна, без души,
Но отпечатки хороши
На той стене, что за спиной,
От солнца скрытые за мной.
Я не спешу. И шаг за шагом
Тень по стене, за мною, с флагом,
Не запинаясь, не крича.
И я иду. В руке свеча!
О времени, о жизни и о себе
Я в руки вам – простой листочек.
На нём печаль нетленных строчек.
Там тяжкий груз бессонных ночек
Закован в ряд кричащих точек.
Я вам писал письмо
Я вам писал письмо.
Вы помните?
Надеюсь.
Ну да, обычные причины.
Пишу опять.
Как тихо в комнате!
Держу в своих руках лучину,
Что зажжена.
Бесплотны тени у окна.
Как разгорится —
В печь её,
Пуская по дровам рыжьё
Огня,
Безжалостного к ним.
Такое в жизни мы творим,
Сжигая тихое добро.
Всё с мыслью:
Как нам тяжело
Шагать по жизни.
Сеть оков висит на каждом,
Давит плечи.
И каждый третий покалечен,
Судьбой ведомый в темноте.
И все шаги пока не те.
Не разглядеть нам свет в тоннеле,
Какие б песни мы ни пели.
Печально. Ждём.
Печным теплом
Согреет ли замёрзший дом.
С рассветом, вскоре поутру,
Я мысль тяжёлую сотру.
И, солнца луч поймав в ладонь,
Я в ночь шепну: «Меня не тронь!
Не ангел я и не злодей,
Да и не худший средь людей.»
Разброс, шатанье мыслей
Разброс, шатанье мыслей злое,
Звучанье разных голосов.
Не понимаю. Что такое?
Как мне закрыться на засов
От посторонних, нежеланных,
Не приглашённых на постой,
А мыслей снова рой незваных,
Что нарушают мой покой.
Не уследить за головой.
Кто ей командует? Чужой.
Тот стихоплёт неугомонный,
Сидящий где-то в глубине.
Нашёл местечко посвободней
И поселился там во мне.
Его я вытряхнуть хочу
И в ночь с бессонницей лечу,
Чтобы отправить палачу.
Что он попросит – заплачу,
