моей стихов.
Конечно, стихи не главное
В жизни, в любви, в судьбе,
Но всё же мне очень хочется,
Чтоб их читали тебе.
––
Песня о стюардессе
Утро майское раннее.
Чисто небо бескрайнее.
Шум турбин прогреваемых,
Да перронный галдёж.
Стюардесса-тростиночка -
Голубая косыночка!
Ты походкой воздушною
К самолёту идёшь.
Каблучки о бетоночку
Выбивают чечёточку,
И фигура точёная,
Как с рекламных страниц.
А глаза твои ясные,
Словно небо прекрасные,
Смотрят чуть снисходительно
Сквозь кудряшки ресниц.
Никому не подсудная,
Только небу доступная,
Как видение чудное
Ты по трапу взойдёшь.
Всё в тебе восхитительно,
А улыбка – пленительна,
И невольно оглянешься
Вслед тебе и вздохнёшь.
Грациозны движения,
Ты – само вдохновение.
Самолёт растворяется
В синей утренней мгле.
Стюардесса-тростиночка,
Голубая косыночка!
Возвращайся, пожалуйста,
Ты нужна на земле.
––
Шуршит листопад
Песня поздней любви
Простите мне, друзья, за этот стих!
Пусть в меня плюнут те, кто не любили,
Иль, кто, любя одну, любил других!
Они, видать, давно уже забыли,
Какими сами в этой жизни были,
Как тайно, нежно, трепетно любили…
Не осуждайте. Вы – среди таких!
––
Вот и снова шуршит листопад.
Я нарядные листья ловлю
И кричу на весь лес невпопад,
Что тебя больше жизни люблю.
Ты молчишь, а глаза говорят:
Повтори, повтори, повтори…
Твои щёки румянцем горят,
Словно отблески майской зари.
Но на май нам наложен запрет.
Наше счастье всего лишь на час,
И для всех наши встречи – секрет,
И цветенье весны не для нас.
Я приник к дорогому плечу,
Словно школьник считаю года,
И теперь не кричу, а шепчу:
Лучше поздно уж чем – никогда.
––
Романс
Мы становимся глупыми, старыми,
Но чего-то как в юности ждём.
В проводах, пригорюнившись, парами
Мокнут птицы под серым дождём.
Это значит – за окнами осень.
Грустно, хмуро, уныло… дожди.
Подожди, будет осени просинь.
Подожди, подожди, подожди!
Подожди! Слёзы капают в просинь.
Подожди! Ничего не вернёшь.
Потому, что ведь это же осень
И в ней счастье едва ли найдёшь…
––
Романс о прошлом и юности
Всё временем смыто,
Казалось, забыто,
И годы диктуют своё!
Что ж грусть мою множит
