style="font-size:15px;"> – Можно и тебя, – он угорает в трубку, веселится, что меня кинули. Илюха про мою идею с местью знает и откровенно крутит пальцем у виска. Говорит, мол, проще было просто набить Моту морду, чем крутиться вокруг его мышки-сестры. Но разве так интересно?
– Где ты?
– В парке Горького. Смотрю, как малец уже три раза упал с лонгборда.
– Ладно, скоро буду.
Я сбрасываю вызов и еду к Илюхе. Опять попадаю в идиотский затор, успеваю несколько раз выругаться на водителя, который пытается подрезать меня, на медленных пешеходов и товарищей в погонах, так неудачно припарковавшихся для выполнения своей миссии. Чудом доезжаю до нужного места, не убив по пути никого, включая себя.
Удивительно, в парке мальчишка лет двенадцати до сих пор пытается лавировать на лонгборде. Он раз за разом падает, но не сдается, и это вдохновляет.
Сажусь рядом с Мироновым, откидываюсь на спинку лавки. Осенний ветер приятно щекочет кожу, хотя в нем уже чувствуется предстоящая прохлада.
– Я готов убить ее, – произношу на выдохе.
– Я тоже, – с какой-то непонятной грустью произносит Илья. – Эй! – кричит он мальцу, затем поднимается с лавки, подходит к ребенку и начинает объяснять, как правильно держать равновесие. Точно, я и забыл, что раньше Илюха тусовался со скейтерами, изучая разные финты. Минут через пятнадцать пацан рассекает по тропинке с радостной мордахой, а Миронов, довольный собой, одобрительно кивает.
– Сэнсэй, – подхожу к другу и кладу руку на плечо. – Я думал, ты повесил свой борд на крюк.
– Я типа призрачного гонщика, – он отодвигается от меня и корчится, покачивая головой. – Спасаю невинных.
– Черепушки не хватает на руке.
– Заткнись, – с усмешкой отвечает Илюха и заряжает кулаком мне в плечо, дурачась. Становлюсь в позу боксера, и мы, как в школьные годы, делаем вид, что решили устроить драку. Сколько раз застревали на стрелках, сколько прикрывали друг друга, уже и не счесть.
Илья занимался профессионально боксом несколько лет, но мои навыки в разных единоборствах тоже не прошли стороной, они отлично помогают уворачиваться от ударов. Кулак Ильи движется влево, норовя устроить мне ловушку, но я заношу ногу назад, а рука направляется прямо в челюсть другу. Миронов считывает мои маневры и хватает за кисть, не позволяя совершить удар.
– Кирюшка, стареешь, – дразнит лучший друг, а я ловлю себя на мысли, что злость на Диану куда-то улетучилась, словно ее и не было. Мне хорошо. В этом мире так мало людей, с кем я могу быть настоящим.
– Илюшка, наглеешь, – отвечаю на его лад и выворачиваюсь из захвата. Закидываю руку на шею Миронову, наклоняю его и по-дружески треплю по короткой копне каштановых волос.
– Стой! Да отпусти же! – неожиданно кричит Илья. Он отталкивает меня и смотрит куда-то вдаль. Я ловлю направление его взгляда, замечая у фонтана девушку. Слишком знакомую. Ту, кого лучше бы не видеть и не слышать.
Лица ее мы не различаем, поэтому есть вероятность,
