с мужчиной нет желания. Меня словно выпотрошили, вывернув наизнанку.
Паркую машину и, взяв сумочку, тороплюсь к подъезду. Надо покончить с этим как можно быстрее.
У нужной двери достаю ключ, хочу вставить в замок, но дверь открывается. На пороге стоит он. В белой рубашке с расстегнутым воротом и закатанными до локтей рукавами. Уставший и воспаленный взгляд. Стоит, убрав руки в карманы брюк.
– Ты где была? – спрашивает тихо.
– Какая тебе разница? – огрызаюсь.
– Мне? Ты с ума сошла? Я обзвонил морги, больницы. На уши поднял твоих подруг. А ты спокойно заявляешься под утро? – повышает голос.
– А надо было звонить в ресторан и отменять заказ, еще в свадебный салон – платье я забирать не буду, обзвонить гостей и сказать, что «кина не будет», – прохожу мимо него вглубь квартиры. Скидываю туфли и, не снимая пальто, иду к гардеробной, чтобы достать оттуда свой чемодан.
– Что ты делаешь? – следом идет Гриша.
– А на что это похоже? – зеркалю вопрос.
– Куда ты собираешься? – хмурит брови.
– Домой, – отвечаю, не смотря на него. Скидываю с вешалок свои вещи в чемодан.
– Катя, прекрати истерить. Нам нужно просто поговорить, – дергает меня за руку.
– Серьезно? Поговорить? – вскрикиваю, пытаясь вырвать руку из захвата. Но не выходит. Он пользуется этим и прижимает меня к себе.
Я брыкаюсь что есть мочи, но силы явно неравны.
– О чем поговорить, Гриш? О чем? О том, что я любила тебя? Мы собирались пожениться, слетать на острова, отдохнуть. А потом планировать беременность, декрет, купить дом в области. О чем поговорить? У нас же было все распланировано не на один год вперед, Гриш. Оно того стоило? – заглядываю в его глаза и пытаюсь найти там хоть что-то, но, кажется, там непробиваемая стена.
Качаю головой.
– И давно у вас, – морщусь, пытаясь подобрать подходящие слова, – служебный роман?
– Это было ошибкой, – отвечает так, словно заучил эту фразу специально для меня.
– А она об этом знает? – усмехаюсь и все еще пытаюсь отстраниться от мужчины, упираясь ладонями в его грудь. – А я не жалею, – выдаю я.
Да, осознанно лгу. Мне хочется задеть его побольнее, чтобы не мне одной страдать.
– О чем? – не понимает и, наконец, отпускает.
– О том, что застукала тебя. Это повод все еще раз взвесить и обдумать. Может, ты вовсе не тот, кто мне нужен, – продолжаю свои сборы. – А может, я вообще поступила не лучше тебя и… – замолкаю, провоцируя его.
– Что ты сделала, Катя? – нависает надо мной как скала.
– Почти изменила, Гриш, да вот уважение к себе не позволило, – говорю, смотря прямо на него, а перед глазами глаза того парня. Черт, откуда ты-то взялся?
– С кем ты была? – кажется, его не волнует мое состояние. И дерни он сейчас за пояс моего плаща, увидит, в чем я. А я в шмотках другого мужчины.
– Да какая тебе разница, – звучно застегиваю молнию на чемодане и поднимаю его. –
