style="font-size:15px;"> И тут вдруг я подумал, что журналистка может принадлежать Ордену Феофана. В прошлый раз, кстати, она пропустила в эфир слова насчёт избранного. Может, не просто так? Надо спросить у Виринеи насчёт этой Татьяны.
Когда интервью наконец закончилось, я выпроводил журналистов и уселся в кресло.
– Чёртов Феофан, – прошептал я себе под нос, ещё и ругнулся.
Вдруг из-за портьеры выглянула Эсфирь.
– Извини, я подслушивала немножко. А кто такой Феофан? Мне почему-то хочется с ним познакомиться.
– Лучше не надо, – выдавил я, схватившись за голову. – Двух сказителей я не вынесу.
Чтобы сбежать от лишних вопросов Эсфирь и проветриться, я решил прогуляться до профессора Троекурова.
Гостиница «Трувор» была в паре кварталов отсюда, так что идти недалеко. Я схватил пиджак, оставил Абу наблюдать за домом и обещал быть ровно в шесть – к приходу «о-о-очень плохой уборщицы».
***
В гостинице мне сказали, что профессор и его внук не спускаются на завтрак вот уже второе утро подряд.
Внутри сразу зародилась тревога.
Когда я жил у профессора в магазине, то часто видел его за завтраком. Это был любимый приём пищи Троекурова. Он никогда не ужинал и не особо жаловал обед.
Но завтрак был для него святым ритуалом: он чинно садился за стол, раскладывал газету, придвигал ближе чашку с кофе и блюдо с жареным беконом, салатом и яйцами, намазывал себе тост грушевым пюре и буквально смаковал каждый кусочек.
Он мог сидеть за завтраком целый час, а то и больше.
А тут… не завтракал два дня?
Это значило, что он вообще не ел два дня!..
– Вы стучали к нему в номер? – нахмурился я.
– Да, но он кричал, чтобы его не беспокоили, – развёл руками портье.
Меня наконец пропустили наверх, в комнату Троекурова.
Я постучал в дверь его люкса – ничего.
Ещё постучал – ничего.
– Профессор! – Я практически забарабанил в дверь. – Профессор, с вами всё в по…
Дверь резко распахнулась, и на пороге комнаты меня встретил Троекуров. Таким мне видеть его ещё не приходилось, даже когда он пил всю ночь от горя из-за смерти профессора Басова.
В прошлый раз он был погружён в скорбь, но сейчас в нём будто что-то надломилось, а ещё он выглядел немного сумасшедшим: взгляд в одну точку, бледность, испарина на лбу, седые волосы взлохмачены, тени под глазами, мятая и несвежая одежда, губы в трещинах и кровоточат, опухшее лицо. Но запаха перегара я не заметил.
Он был напряжён, его руки тряслись, испачканные и обожённые кислотой или чем-то вроде того.
– Алексей… – Он поднял на меня безжизненные глаза, его голос показался мне омертвевшим, потерявшим всю радость.
– Профессор, что случилось? – с тревогой спросил я.
Он посторонился, пропуская меня в комнату, и запер дверь на ключ.
– Ох
