которой распадутся и заполнят собой все пространство комнаты, стоит мне только взять книжку в руки.
Осторожно беру и переворачиваю пыльную обложку без названия и указания автора,
На первых страницах описаны звезды и несколько скомканных фраз о принятии будущего, как и уже случившегося,
И я понимаю, что в руках хрупко переворачивается история, начало которой застыло в ожидании на письменном столе возле камина.
***
Некоторые рассказы умеют жить собственными взглядами,
Каким-то историям в редких случаях свойственно умирать,
Лучшие речи сотканы из ниток всех предыдущих поколений,
Захватывающие повести вдохновлены зовом событий и встреч,
Сказки говорят о той магии, которая рано или поздно потрогает за плечо читателя вне страниц,
Некоторые истории исцеляют, а некоторые оставляют шрамы,
Но всякая история уникальна и никогда не сможет быть написана заново.
В ней рождение и ритм сердца,
Вечность или своевременный покой.
В одной короткой истории спрятана жизнь, которая обязательно станет ключом к новому рождению, но лишь тогда, когда закончится снежная буря.
– Исландия. Маяк
Твоя жизнь – мечта для многих людей,
Твои же мечты – тропа для еще неродившихся созданий.
Каждый вдох – напоминание о том, что ты живой,
Но свою привилегию дышать мы тратим на споры, нерешимость и непонимание.
Человек – хранитель бесчисленного количества историй про любовь и предательства,
спасение и побег, про сказки и документалистику, создания и разрушения.
И это все не только один конкретный человек, а каждый из нас.
Мы – история, которую можем создать только вместе, но…
В нашем огромном механизме вечной жизни каждый является маяком для остальных.
Я ступаю на землю, сшитую из мха, и сразу проваливаюсь в мягкий покров,
Не понимаю, можно ли здесь дышать.
Сердце мое спокойно, оно не боится выскочить и увидеть то, чего боюсь увидеть я.
Настолько идеальный, величественный и гордый, но слегка усталый, вулкан охраняет километры смиренного мха,
Воюющие за право показать солнце, облака и соленый рыбный воздух.
В этом пейзаже глубокого бежевого оттенка спрятана скованность,
Я чувствую ветер, но не слышу его,
Я проваливаюсь все глубже в мох, но не пытаюсь выбраться,
Я хочу обратиться к себе, но понимаю, что нужно молчать еще тише,
Я знаю, что не вернулся домой, но ощущаю себя надежнее и спокойнее, чем дома,
Я вижу здесь свой дом.
Это место не знает времени – оно замерло во льдах и никогда не растает.
Жители
