десятку угодила, плутовка, сама не подозревая о том), что с того? Не идеальна оказалась малышка. А кто идеален? Он сам идеален? Даже не смешно. Или это просто принцип “зеленого винограда” – дескать, не больно-то и хотелось, а в действительности – не с банкиром ему конкурировать, предпринимателю “средней руки” с сомнительным прошлым и выучкой диверсанта и шпиона. Не ему…
Девочка (нет, девушка, года двадцать два ей, как-то так) хороша, конечно, слов нет. Но, похоже, здесь как никогда удачно подходит поговорка: “Хороша Маша, да не наша”. Любопытно, а парень, с которым у нее, по ее же словам, “фактически гражданский брак”, догадывается или знает точно? Волконскому в общем был знаком тип мужчин, которые “закрывают глаза”, правда, до определенного предела. И мальчишка, которого он едва не сбил на дороге (по вине самого мальчишки) четыре года назад, совсем не походил на подобного “терпилу”. Этакий образ славного парня с открытым лицом и светлой улыбкой, влюбленного в свою “принцессу”…
“Ну, а мне-то что за дело?” – вкралась досадливая мысль. Этот “любовный треугольник” – вполне законченная фигура, вклиниваться в него смысла нет. Что с того, что девчонка его, Волконского, помнит? Память хорошая, что неудивительно. Натренирована изучением языков. Улыбалась призывно, в щечку чмокнула? Да уж, серьезно… Стиль у них такой, у красоток. Желание нравиться, подчас бессознательное. Как там в иронических стихах? “Сорок процентов из женщин – артистки…” Полноте. Не сорок, а все девяносто девять. А один процент просто слишком не уверены в себе, хотя… даже и этот процент нельзя исключить.
В общем, по себе надо рубить деревце. Шапку выбирать “по Сеньке”. Помнить, что, насколько бы ни была хороша Мария, спит она с тем, кто ей шубки песцовые дарит, а, может, и кое-что посерьезнее. Один, получается, спонсор, с другим – “для души”… что ж, вероломно. С точки зрения мещанской морали вообще непозволительно. Но он, Сергей, не моралист. И не ханжа.
И вообще, хватит ему дурака валять. Пора искать женщину для серьезных отношений. Может, даже попытаться создать семью… (“Абсурд”, подумал бывший (хотя бывают ли бывшими шпионы?) офицер ГРУ). Ну, хорошо, поправил себя Волконский, не семью, так хоть прочные, здоровые, гетеросексуальные отношения. И не с ненадежной и взбалмошной красоткой, вроде “феи” со снежниками на пышных волосах и лучистыми глазами, а… да. Прекрасные глаза, лукавые… Волконский начал проваливаться в сон (надеясь, что на сей раз кошмар вроде привидевшейся аварии на ночной дороге не приснится), и перед тем, как провалиться окончательно, все же увидел мысленно озорную улыбку плутовки. “Дядя Сережа, вы шпион?”
“Да ни в жисть, – побормотал Волконский в полусне, – Вообще ни разу…”
Соврал, как обычно.
* * *
Денис
Что-то мешало испытывать чистую радость…
– Это просто формальность. Мы и так давно вместе, – я словно оправдывался. Почему?
Что изменилось?
Ведь поначалу я испытал почти ликование. Почти эйфорию. Почти… ключевое слово.
Что-то мешало мне испытывать “чистую” радость.
…Тем вечером… той ночью… это было так волшебно.
А то, что “волшебно”, никогда долго не продолжается.
Настя сказала, что хочет быть только со мной. Что согласна официально оформить наши отношения (а я об этом уже, честно говоря, и не вспоминал. Ну, что изменилось бы, если б наших паспортах стояли штампы? Мы и так были вместе. Мы жили вместе. Мы всё делали вместе… за исключением тех дней (тех вечеров и тех ночей), когда она исполняла обязанности “переводчика-референта”, личного референта некой состоятельной персоны).
Так вот, она сказала, что там всё кончено. Что она уходит. Оттуда.
Что хочет быть только со мной. Что не хочет меня терять.
А для меня не существовало других девушек. Точнее, существовали… но где-то в сторонке.
…И вот, тем утром, после вечернего разговора, после нашего с Настей объяснения, после ее обещания (ее твердого обещания) остаться со мной и бросить того… как его назвать культурно? Цивилизованно? Покровитель? Спонсор?
…тем утром я открыл глаза и увидел, что она стоит у окна. Тонкая, длинноногая, с разметавшимися по спине и плечам роскошными темными, с золотистым отливом волосами, которые она не успела забрать в привычный хвост.
Повернувшая ко мне лицо. Такое красивое, такое близкое, такое родное лицо…
И в то же время – чужое.
Она не знала, что я проснулся. И поэтому смотрела на меня как-то отстраненно. Будто разглядывала. Будто что-то прикидывала.
Ее глаза, темно-серые с синим оттенком (который проявлялся лишь в особые моменты), никогда не были холодными.
Но в тот момент ее взгляд
