– за Родину стоять.
И, пока стоял псевдо-герои,
Собирали данью на "добре" не своём,
А тех мальчишек многих,
Что муз спасали, бедствуя в огне.
Ещё немного, и вернусь, ребята,
И тогда за все возьмётся спрос.
Ждите возвращение солдата,
Настало время почитать всерьёз.
В дни радости и в дни печали,
В дни радости и в дни печали,
Ты всюду следуешь за мной.
Мой ангел с серыми глазами,
Со мной повязанный судьбой.
Мои грехи, мои падения,
Надежды светлых юных дней,
Перед тобой как откровения
Души мятежной средь страстей.
Что мне стихов лихая слава?
За что ко мне они пришли?
Поэт не может жить на лаврах
Своей измученной земли.
Мне говорят: "Пиши с задором,
Что в строчках виден пессимизм".
Но жизнь не только о веселом,
И разве это не сценизм?
Читать о том, что не тревожит,
Что просто сказка, не о чем.
Мораль какую в нас заложит?
С ней разве гордо мы пойдем?
Стихи, чтоб просто посмеяться?
Ну, посмеялся от души.
А что потом лежат, пылятся?
Такие сердцу не нужны.
Душе нужны переживания
О том, как есть, и без прикрас.
Лишь только так твое признание
Призваньем станет в нужный час.
Сейчас вся тщатся за корону,
Кто лучше пишет, кто поет.
Но вот писать стихи из дома,
С дивана, о стране – почет?
О том, что толком не изведал,
Не пережил, а подсмотрел.
Чужое, чуждое поведал,
Словно украл и возымел.
И славу, и признанье в людях,
Но разве это от души?
Про залпы тысячи орудий
Писали все-таки ханши.
Что где-то мячик прострелило,
Где ангел плачет над дитем.
А где ты сам-то был счастливый,
Молол красиво языком?
На вид и только показное
Перед экраном, в монитор.
Ты атлетического кроя,
Дерешься с воздухом, хитер.
Ну да, конечно, он ответит,
Взъерошит волосы, шутя.
Герой для бабушек на детях,
Читает, все-таки, скользя.
Сейчас же кто из нас сильнее,
Кто поэтичней, кто поэт?
Словесный ринг – он не траншея,
А рифм поток – не рикошет.
И этот батл мне не нужен,
Я все, что нужно, доказал.
И вот сейчас обезоружен,
Не бьюсь за звездный
