ном «дождись»мы навсегда с тобой.
Дом
Мама, я видел Бога.
Он сказал, что мой дом там,
Куда мчится дорога,
С которой я не знаком.
Мама, я видел сосны,
Я видел мерцающий снег.
Мама, мне пели звёзды
И улыбался рассвет.
Но всё же я не об этом.
Сейчас не зови домой.
К тебе я точно приеду,
Как только найду покой.
Мы все пришли из ниоткуда…
Мы все пришли из ниоткуда
И все уходим в никуда,
Мы все обыкновенней чуда,
Чисты и честны как слеза.
Мы все вокруг себя изводим,
Употребляя для добра,
Мы все летаем, ездим, ходим —
Движенья вечная стрела!
И лишь одно меня тревожит,
Что кто идёт за нами вслед
Катастрофически похожи
На тех, кто реет вдалеке.
Елена Барабанова
Прощальный взгляд Поэта
Шурша листвою золотой,
Стоят деревья в парке тихом.
Нахмурясь, небо над главой
Склоняется всё ниже, ниже,
И, чувствуя предсмертный вздох,
Природа смотрит вслед Поэту:
Вот он прошёл среди берёз,
Ещё шагнёт и канет в Лету…
Пройдёт по берегам реки,
Столь полюбившейся когда-то.
Взлетят, шумя крылом, грачи
И прокричат вслед виновато.
В последний раз стопа Поэта
Шуршит опавшею листвой,
В последний раз шумят деревья
Над несклонённой головой.
Мастерская художника
Картины, эскизы и краски,
Мольберты и кисти устроились в ряд.
Здесь время другое, и запах особый,
И даже как будто часы здесь стоят.
Здесь тихо, уютно, тепло и светло,
Здесь царствует Муза – художника «зло».
Попробуй, приди сюда только лишь раз,
Уже не захочешь вернуться назад.
И сам не заметишь – в руках у тебя
Уж тоненький грифель, мольберта доска.
Рука всё бежит и бежит по холсту,
И вот уж ты видишь и домик в лесу,
Корова пасётся одна лугу,
И яблоки зреют в соседнем саду…
Всё это здесь видишь, а мог не видать.
Художник, спасибо! Придём к вам опять!
«Жёлтые мухи легли на траву…»
Жёлтые мухи легли на траву,
Тоже пожухшую в тихом лесу.
Красные, пёстрые листья лежат,
Звери уже никуда не спешат,
Птицы затихли и в лес не летят.
Там, где когда-то шумела листва,
Чёрные ветви блестят от дождя,
И утром уже все в серебре,
В льдинках блестящих стоят…
А скоро закружатся белые мухи,
Деревья согнутся, словно старухи,
Закутавшись в белые мягкие шали —
Красивее вы ничего не видали!
Ирина Карра Бранкович
Паганини
Он обнял стан изящной девы,
Припав лицом к её коленям.
Коснувшись струн смычком, играя,
Ту деву в скрипку превращая,
Он тронул музыкой сердца.
Нет умилению конца…
Лилась чарующая нега,
В томленье душ восторг вплетая.
Смычок ласкал, а скрипка пела,
От чувств к возлюбленному тая…
Когда по ней рука скользила,
То умолкала, то шептала.
И невдомёк всем в зале было,
Когда их муза обвенчала…
Король и раб… Её любовник…
Её хозяин и поклонник…
Скрипач и гений. Был. И ныне.
Святой и грешный. Паганини.
Весна
Я хмурым утром глянула в окно.
На улице всё та же мгла стояла.
Вдруг зазвонил мобильный телефон.
– Алло… А кто это? Я голос не узнала…
А
